„Doamne, când o să scap de tine?” mi-am dorit să-i strig cumnatei. Dar am înghițit cuvintele. Iar ea, ca de obicei, a ajuns la noi cu valiza în weekend…
Mă numesc Andreea, am treizeci și nouă de ani. Sunt căsătorită cu Marian de doisprezece ani. Avem o familie destul de bună, un băiețel care crește, totul pare bine. Dar există un „dar” care-mi amărăște viața de ani de zile. Și acel „dar” se numește Luminița.
Luminița e cu opt ani mai mare decât Marian. Nu a fost măritată niciodată, nu are copii. Locuiește singură într-un apartament vizavi de noi și… practic locuiește și la noi. Nu exagerez. Apare în casă ca umbra — liniștită, insistentă, aproape zilnic. Uneori cred că Luminița are cheile de la bloc crescând direct din geantă.
La început încercam să fiu politicoasă, chiar drăguță. Până la urmă, e sora soțului, rudă. Mă gândeam: o să vină, o să stea la o vorbă, o să bea un ceai și o să plece. Dar venea în fiecare seară. Și în weekend. Și în concediu. Și când aveam musafiri. Chiar și când mă îmbolnăveam — era acolo.
Luminița e genul care nu are filtre. Comentează mereu: cum gătesc, cum îl cresc pe fiul nostru, cum mă îmbrac. Uneori sunt prea tăcută, alteori râd prea tare, plăcinta e prea uscată, casa „nu e destul de curată”. Și cel mai important — nu cere, ci poruncește. Și eu înghit tot. Pentru că nu-mi place scandalul. Pentru că Marian spune: „Andreea, mai rabdă, e singură, pe lângă noi n-are pe nimeni”.
Am răbdat. Dar răbdarea nu-i din cauciuc.
Luminița lucrează ca contabilă la o firmă privată. Întotdeauna se întoarce de la serviciu mai devreme ca mine și… vine la noi. Ajung acasă — ea e deja întinsă pe canapea, televizorul urlă, pisica s-a ascuns sub pat. Fiul e cu nasul în telefon. Iar ea — parcă e stăpână în casă. Ciorba așteaptă. Sau mai rău — eu aștept să iasă din baie. Mănâncă cu noi, apoi ne povestește ore întregi „aventurile” ei la ANAF, pe care nimeni nu le ascultă. Apoi pleacă. Uneori rămâne peste noapte, pentru că „îi e frică singură când e furtună” sau „îi merge prost centrala”.
Dacă plecam undeva — Luminița venea cu noi. Nu conta că visam să petrec weekendul doar cu soțul. Sau că el îmi promisese să mă ducă la mare de ziua mea. Luminița era acolo. În camera noastră. Dormea în patul de lângă noi. Și totul — pe banii lui Marian. Deși ea câștigă binișor, strânge bani, cum spune ea, „pentru zile negre”. Poate crede că ziua aceea neagră sunt eu.
Iar mama lui Marian nici măcar nu mă înțelege. Zice că sunt nemulțumită degeaba, că Luminița „nu-i străină, doar e singură și are nevoie de noi”. Înțeleg că n-are familie. Dar de ce trebuie eu să plătesc cu liniștea mea?
Odată i-am spus clar lui Marian:
— M-am săturat. Încălcă orice graniță. E peste tot. Nu mai pot!
El doar a dat din umeri:
— Ce să-i fac? E sora mea…
Ieri a fost culmea. Am reușit să mergem la teatru — doar noi doi. Am rugat-o pe o prietenă să stea cu băiatul. Abia ne-am așezat în săli — sună telefonul. Luminița.
— Unde sunteți? De ce nu m-ați luat și pe mine? Vreți să mă ștergeți din viața voastră? — țipa ea în telefon.
Iar după două zile — a reapărut. Cu geanta. Cu pijamaua. Cu serialul ei preferat. A anunțat: „Am weekend liber, am decis să-l petrec cu voi”.
Stăteam în bucătărie, ținându-mă de blat. Am fost cât pe ce să izbucnesc. Dar am tăcut. Ceva în mine s-a rupt.
Nu știu cum să-i spun lui Marian că nu mai rezist. Că am nevoie de o casă fără un al treilea adult. Fără sfaturi nesfârșite. Fără scandaluri. Fără Luminița.
Și mă tem că, dacă nu se schimbă nimic, va trebui să plec eu într-o bună zi. Doar ca să pot respira din nou. Pentru că nici dragostea nu rezistă când între tine și soțul tău mai există o viață. Prea zgomotoasă. Prea invazivă. Prea străină.
