Circumstanțele nu apar de la sine. Ele sunt create de oameni. Voi ați creat circumstanțele în care ați lăsat o ființă vie pe stradă, iar acum vreți să le schimbați când vă convine Oleg se întorcea acasă de la serviciu într-o seară obișnuită de iarnă, când totul părea învăluit într-o pânză de monotonie. Pe lângă magazinul alimentar, vede un câine maidanez, roșcat și ciufulit, cu ochi triști ca ai unui copil pierdut. „Ce cauți aici?” bombăne Oleg, dar se oprește. Câinele ridică capul și se uită la el. Nu cere nimic. Doar privește. „Probabil așteaptă stăpânii,” gândește Oleg și pleacă mai departe. Dar a doua zi – aceeași scenă. Și peste încă o zi, la fel. Parcă maidanezul se lipise de acel loc. Oleg observă că oamenii trec pe lângă, unii aruncă un colț de pâine, alții o felie de salam. „De ce stai aici?” întreabă Oleg într-o zi, așezându-se lângă patruped. „Unde-s stăpânii tăi?” Câinele se apropie cu sfială și se lipește cu botul de piciorul lui Oleg. Oleg încremenește. Când a mângâiat ultima oară pe cineva? Au trecut trei ani de la despărțire. Apartamentul e gol. Doar serviciul, televizorul și frigiderul. „Lădușca mea,” șoptește el, fără să știe de unde-i vine numele. A doua zi îi aduce cârnați. După o săptămână pune anunț pe internet: „Găsit câine. Căutăm stăpâni.” Nimeni nu sună. Peste o lună, Oleg se întoarce de la tura de inginer, când vede agitație la magazin. „Ce s-a întâmplat?” întreabă vecina. „A lovit o mașină câinele acela care stătea aici de o lună…” Inima lui Oleg se frânge. „Unde e?” „La clinica veterinară de pe Bulevardul Ștefan cel Mare. Dar cer bani mulți… Și cine să-i dea, e doar un maidanez?” Oleg nu zice nimic. Se întoarce și aleargă. La clinică, veterinarul dă din cap: „Fracturi, hemoragie internă. Tratamentul e costisitor. Și nu e sigur că supraviețuiește.” „Tratați-o,” spune Oleg. „Plătesc cât trebuie.” Când e externată, o ia acasă. Pentru prima dată după trei ani, apartamentul lui Oleg prinde viață. Viața lui se schimbă radical. Oleg nu se mai trezește la sunetul ceasului – ci la atingerea blândă a nasului Lăduței. E timpul să te trezești, stăpâne. Și Oleg se ridică, zâmbind. Dimineața nu mai începe cu cafea și știri, ci cu o plimbare în parc. „Hai la aer, fetițo?” întreabă el, iar Lada dă vesel din coadă. La clinica veterinară îi fac toate actele: pașaport, vaccinuri. Acum e oficial câinele lui. Oleg fotografiază fiecare document – să le aibă, just in case. Colegii sunt mirați: – Oleg, parcă ai întinerit… Ești plin de energie. Așa e – pentru prima dată în ani, se simte important. Lada e incredibil de inteligentă. Înțelege din jumătate de cuvânt. Dacă Oleg întârzie la lucru – Lada îl așteaptă la ușă, cu privirea care parcă zice „M-am îngrijorat.” Seara se plimbă împreună prin parc. Mult. Oleg îi povestește despre muncă, despre viață. Poate pare caraghios, dar Lada ascultă atent, uneori scâncește în răspuns. „Înțelegi, Lăduțo, credeam că-i mai simplu singur. Nimeni nu deranjează, nimeni nu te sâcâie. Dar… de fapt mi-era frică să iubesc din nou.” Vecinii se obișnuiesc cu ei. Tanti Viorica din scara alăturată îi păstrează mereu o oscioară. „Cățel frumos. Se vede că-i iubit.” Trece o lună. Alta. Oleg se gândește chiar să-i facă pagină pe rețelele sociale. Să posteze poze cu Lada – blana ei arăta precum aurul sub soare. Dar apoi se întâmplă ceva neașteptat. Plimbare în parc. Lada miroase tufele, Oleg citește pe telefon. „Gerda! Gerda!” Oleg ridică ochii. Se apropie o blondă de vreo treizeci și cinci de ani, sportivă, machiată. Lada se încordează, își pleacă urechile. „Vă înșelați, e câinele meu,” spune Oleg. Femeia se oprește, mâinile în șold. „Ce înseamnă câinele tău? Văd și eu că e a mea! Am pierdut-o acum jumătate de an!” „Poftim?” „Exact! A fugit de la scara blocului, am căutat-o peste tot! Tu ai furat-o!” Oleg simte că i se prăbușește lumea. „Stai. Cum ai pierdut-o? Eu am găsit-o la magazin, stătea acolo de o lună, fără stăpân!” „Da, pentru că se rătăcise! O iubesc! Am cumpărat-o special – e de rasă!” „De rasă?” Oleg privește Lada. „E maidaneză.” „E metis! Foarte scumpă!” Oleg se ridică. Lada i se lipește de picioare. „Bine. Dacă-i a ta – arată actele.” „Ce acte?” „Pașaport veterinar. Dovada vaccinurilor. Ceva…” Femeia bâjbâie: „Sunt acasă. Dar nu contează! O recunosc! Gerda, vino!” Lada nu mișcă. „Gerda! Hai acum!” Câinele se bagă și mai mult sub Oleg. „Vedeți?” spune el. „Nu vă recunoaște.” „Se supără, că am pierdut-o! Dar e a mea! Vreau înapoi!” „Am documente – de la clinica unde am tratat-o, pașaportul, bonuri de hrană și jucării.” „Nu mă interesează actele tale! E furt!” Trecătorii se uită curioși. „Știți ceva?” Oleg scoate telefonul. „Să rezolvăm legal. Sun la poliție.” „Sună!” se rățoiește femeia. „Am martori!” „Ce martori?” „Vecinii au văzut când a fugit!” Oleg formează. Inima îi bați repede. Dar dacă are dreptate femeia? Poate Lada a fugit de acasă… Dar de ce a stat o lună singură la magazin? De ce n-a căutat drumul înapoi? Cel mai important, de ce acum se sperie și se lipește de el? „Bună ziua? Poliția? Am o situație…” Femeia zâmbește răutăcios: „Vezi tu… Dreptatea va învinge. Dă-mi câinele!” Lada se lipește de Oleg. Și atunci el știe: va lupta pentru ea. Până la capăt. Pentru că Lada nu mai e doar un câine. E familie. Vine agentul de poliție, sergent Mihăilescu – om calm, serios. Oleg îl știa de la asociația de proprietari. „Povestiți,” zice sergentul cu carnetul. Femeia începe prima, rapid, incoerent: „E câinele meu! Gerda! Am cumpărat-o cu zece mii! A fugit acum jumătate de an! El a furat-o!” „Nu am furat, am găsit-o,” spune Oleg calm. „Stătea flămândă la magazin.” „Da, că s-a rătăcit!” Sergentul privește Lada. Ea stă lipită de Oleg. „Aveți acte?” „Da,” Oleg scoate dosarul. Ăsta e noroc – le-a uitat în geantă după ultima vizită la clinică. „Aici e dovada de la veterinar, am tratat-o după accident. Pașaportul, vaccinuri la zi.” Sergentul citește. „Aveți acte?” întreabă femeia. „Sunt acasă! Dar nu contează! E Gerda mea!” „Puteți povesti exact cum ați pierdut-o?” întreabă Mihăilescu. „Ne-am plimbat, a scăpat din lesă și a fugit. Am căutat-o, am pus anunțuri.” „Unde v-ați plimbat?” „În parc, aici aproape.” „Unde locuiți?” „Pe Bulevardul Ștefan cel Mare.” Oleg tresare: „Stați… E la doi kilometri de magazinul unde am găsit câinele. Dacă s-a pierdut în parc, cum a ajuns acolo?” „A rătăcit drumul!” „Câinii găsesc drumul spre casă de obicei.” Femeia se înroșește: „Ce știți dumneavoastră de câini?!” „Știu,” spune Oleg liniștit. „Un câine iubit nu stă flămând o lună într-un loc. Caută stăpânii.” „Am o întrebare,” intervine sergentul. „Ați spus că ați căutat-o. Ați sunat la poliție?” „La poliție? N-am avut ideea…” „Jumătate de an? Câine de zece mii pierdut și nu anunțați poliția?” „Am crezut că o găsesc singură!” Sergentul încruntă sprâncenele: „Actele, vă rog.” „Ce acte?” „Buletinul. Să verificăm adresa.” Femeia caută în geantă, cu mâinile tremurând. „Aici-i buletinul.” Mihăilescu verifică: „Da. Locuiți pe Bulevardul Ștefan cel Mare, blocul 15, apartamentul…?” „23.” „Bine. Când EXACT ați pierdut câinele?” „Acum jumătate de an, aproximativ.” „Data exactă?” „Pe 20 sau 21 ianuarie.” Oleg scoate telefonul: „Eu am găsit-o pe 23 ianuarie. Și deja stătea acolo de o lună.” Deci câinele „dispăruse” mai de demult. „Poate greșesc data!” femeia devine nervoasă. Și se frânge brusc: „Bine! Fie a dumneavoastră! Dar chiar am iubit-o…” Liniște. „Cum de-a ieșit așa?” întreabă Oleg. „Soțul a zis să ne mutăm, n-au primit câinele. Am vrut s-o vând, dar nu e rasă. Așa că am lăsat-o la magazin. Speram să o ia cineva bun.” Oleg simte că lumea lui se întoarce pe dos. „Ați abandonat-o?” „Am lăsat-o. Nu am aruncat-o! Am crezut că o ia cineva milos…” „De ce vreți s-o luați înapoi?” Femeia plânge: „Soțul a plecat, am rămas singură. E greu. Mi-e dor de Gerda… Am iubit-o!” Oleg nu poate crede. „Iubit? Pe cei iubiți nu-i lași.” Sergentul închide carnetul. „E clar. Legal, câinele aparține domnului… Voronenko. El l-a tratat, are acte, îl întreține. Nu sunt probleme juridice.” Femeia oftează: „Dar am regretat! O vreau înapoi!” „Prea târziu,” răspunde sec sergentul. „Ați abandonat-o.” Oleg se așează lângă Lada, o îmbrățișează: „Gata, fetițo. Totul e bine.” „Pot să o mângâi, măcar ultima dată?” întreabă femeia. Oleg se uită la Lada. Ea își pleacă urechile, se bagă sub mâna lui. „Vedeți? Vă teme.” „N-a fost intenția mea. Așa au fost circumstanțele…” „Știți ceva?” Oleg se ridică: „Circumstanțele nu pică din cer. Oamenii le fac. Ați făcut să ajungă pe stradă. Acum vreți să le schimbați când vă convine.” Femeia plânge: „Înțeleg. Dar mi-e greu singură.” „Și ei cum i-a fost o lună să vă aștepte?” Liniște. „Gerda,” cheamă ea încet. Câinele nu se mișcă. Femeia pleacă grăbită. Fără să se uite în urmă. Sergentul îi bate lui Oleg pe umăr: „Ai făcut ce trebuia. Se vede că s-a atașat de tine.” „Mulțumesc… pentru înțelegere.” „Sunt și eu om cu câini. Știu ce înseamnă.” Rămâne Oleg cu Lada, doar ei. „Gata,” îi spune el mângâind-o pe cap. „Nimeni nu ne mai desparte. Promit.” Lada îi privește ochii. Oleg vede acolo nu doar recunoștință, ci o dragoste infinită. Dragostea. „Hai acasă?” Lada sare veselă lângă el. Pe drum, Oleg se gândește – doar în ceva avea dreptate femeia. Circumstanțele pot fi diferite. Poți pierde job, casă, bani. Dar sunt lucruri pe care nu le poți pierde: responsabilitatea, iubirea, compasiunea. Acasă, Lada se culcușește pe covorașul favorit. Oleg își face un ceai, se așază lângă ea. „Știi, Lădușco,” spune el cu gândul dus, „Poate e bine că așa a fost. Acum știm sigur – avem nevoie unul de altul.” Lada oftează mulțumită.

Circumstanțele nu apar de la sine. Ele sunt create de oameni. Dumneavoastră ați creat circumstanțele în care ați aruncat o ființă vie pe stradă. Iar acum vreți să le schimbați, când vă convine.

Ovidiu mergea spre casă, obosit după o zi de muncă. Era o seară obișnuită de iarnă, cu frigul ce pătrundea în oase și cu monotonia ce acoperea orașul Chișinău ca o pătură groasă. Nu se întâmpla nimic. Doar pași, luminile tremurânde ale străzii și vântul care răscolea zăpada. Ajuns în fața magazinului alimentar din colț, Ovidiu zări o cățelușă lăsată, cu blană roșcată, ciufulită, ochii mari și triști asemenea unui copil pierdut.

Ce cauți aici? mormăi el neîncrezător, dar rămase pe loc.

Cățelușa ridică încetișor botul. Nu cerea nimic. Privea doar, cuminte și blând.

Poate-și așteaptă stăpânii, își zise Ovidiu și porni mai departe, cu pas apăsat.

Dar a doua zi aceeași imagine. Și peste încă o zi la fel. Parcă locul acela devenise universul mic al animalului. Ovidiu observă cum oamenii treceau pe lângă ea: unul îi arunca o bucată de pâine, altul o felie de parizer.

De ce stai aici mereu? întrebă Ovidiu într-o seară, așezându-se lângă ea. Unde sunt stăpânii tăi?

Cățelușa se apropie, timid, și își rezemă capul de genunchiul lui.

Ovidiu încremeni. Când mângâiase el ultima dată pe cineva? De trei ani stătea singur în apartamentul de pe strada Ștefan cel Mare. Doar muncă, televizor și frigider.

Lăcrămioara să fii tu, murmură el, surprins de numele ce-i ieși din gură.

Din ziua următoare îi aducea cârnați. După o săptămână, postă un anunț pe internet: Găsit cățelușă, căutăm proprietarul.

Nimeni nu îl a sunat.

Trecuse peste o lună când Ovidiu, plecat din nou în tura de noapte ca inginer pe șantier, găsi o mulțime în fața aceluiași magazin.

Ce s-a întâmplat? întrebă pe tanti Viorica, vecina de la etajul doi.

Au lovit cățelușa asta… Care stătea aici de o lună. Au dus-o la clinica veterinară de pe bulevardul Dacia. Da cer acolo o avere… Cui îi mai trebuie ea, e fără stăpân…

Ovidiu nu zise nimic. O luă la fugă.

La clinică, veterinarul îl întâmpină cu o privire îngrijorată:

Fracturi, hemoragie internă. Tratamentul e foarte scump. Și nu pot garanta nimic.

Tratați-o, răspunse Ovidiu. Plătesc cât cereți.

Când Lăcrămioara ieși din spitalul veterinar, o luă acasă.

Pentru prima dată în trei ani, apartamentul lui se umplu de viață.

Ovidiu nu se mai trezea la ceas, ci când cățelușa îl atingea ușor cu botul, ca și cum ar fi spus: Hai, stăpâne, ne trezim!. Și el se ridica, cu zâmbet pe față.

Diminețile nu mai începeau cu cafea și știri, ci cu plimbare în parcul Valea Morilor.

Hai, domnișoară, mergem la aer? întreba el, iar Lăcrămioara dădea din coadă veselă.

La veterinar anunță toate actele: pașaport, vaccinuri. Oficial era cățelușa lui, cu fotografia pe fiecare document.

Colegele la serviciu priveau mirate:

Ovidiu, ai întinerit, parcă ai altă energie!

Adevărul era că, pentru prima dată după atâția ani, se simțea important. Avea rost.

Lăcrămioara se dovedea de o inteligență uimitoare. Când întârzia la birou, îl aștepta la ușă cu ochii plini de griji. Seara se plimbau mult, Ovidiu îi povestea despre muncă, despre viață. Ciudat sau nu, ea asculta, se apropia mai tare uneori, scâncea timid ca răspuns.

Știi, Lăcrămioară, am crezut mult timp că-i mai simplu să fii singur. Nimeni nu te deranjează, nimeni nu-ți reproșează. Da mi-au trebuit ani să înțeleg… îi mângâia capul. …Să înțeleg că, de fapt, mi-a fost frică să iubesc din nou cineva.

Vecinii se obișnuiseră cu ei. Tanti Viorica îi aducea mereu un os.

Frumoasă cățelușă, se vede că-i iubită.

Au trecut luni. Ovidiu se gândea uneori să-i facă pagină pe rețele, poze cu Lăcrămioara roșcată, sclipind ca aurul în soare.

Dar într-o zi, la plimbare, se întâmplă ceva neașteptat.

Lăcrămioara scormonea între tufe când o voce se auzi:

Maia! Maia!

Ovidiu ridică privirea. O femeie, vreo treizeci și ceva de ani, îmbrăcată într-un trening scump, blondă, machiată, se apropia grăbită. Lăcrămioara se strânse lângă Ovidiu, speriată.

Scuzați, spuse Ovidiu. Cred că ați greșit. Este cățelușa mea.

Femeia se opri, cu mâinile pe șolduri.

Cum adică a dumneavoastră? E Maia, cățelușa mea! Am pierdut-o acum jumătate de an!

Ce?

Exact! A fugit de acasă, am căutat-o, dumneavoastră mi-ați furat-o!

Pământul îi dispăru lui Ovidiu sub picioare.

Dar… eu am găsit-o lângă magazin, stătea acolo de o lună!

Pentru că s-a pierdut! O iubesc! Am cumpărat-o de rasă!

Rasă? Ovidiu se uită la Lăcrămioara. E corcitură…

E metis! Foarte scumpă!

Ovidiu se ridică. Lăcrămioara rămase lipită de picioarele lui.

Bine, dacă e a dumneavoastră, arătați-mi documente.

Ce documente?

Pașaport veterinar, vaccinuri, orice.

Femeia se bâlbâi:

Sunt acasă… Dar nu contează! O recunosc! Maia, vino la mine!

Lăcrămioara nu se mișcă.

Maia, vino imediat!

Cățelușa se strânse și mai tare lângă Ovidiu.

Vedeți? zise el încet. Nu vă cunoaște.

Se supără că am pierdut-o! Femeia ridică vocea. Dar e a mea! Și vreau să mi-o dați!

Am acte, răspunse Ovidiu calm. Am dovada de la veterinar, pașaport, bonuri pentru hrană și jucării.

Nu-mi pasă! E furt!

În jur, oamenii începură să se uite.

Știți ceva? Ovidiu scoase telefonul. Să rezolvăm legal. Chem poliția.

Chemați! pufni femeia. Am martori!

Ce martori?

Vecinii au văzut că a fugit!

Ovidiu formă numărul. Inima îi bătea tare. Oare femeia avea dreptate? Poate Lăcrămioara chiar fusese Maia?

Dar de ce a stat o lună fără să plece? De ce nu își găsise drumul acasă?

Și, cel mai important, de ce se teme acum și se ascunde sub mâna lui?

Alo? Poliția? Am o situație aici…

Femeia zâmbi ironic:

O să vedeți! Dreptatea va învinge! Dați-mi cățelușa!

Lăcrămioara nu se desprinse de Ovidiu.

El înțelese atunci că nu va renunța. Va lupta pentru ea, până la capăt.

Lăcrămioara devenise parte din familie.

Au venit polițiștii după jumătate de oră. Sergentul Mihăilă bărbat riguros, calm, pe care Ovidiu îl cunoștea de la asociația de proprietari.

Povestiți, zise el, deschizând un carnet.

Femeia vorbea precipitat:

E Maia! Am dat zece mii de lei pe ea! Jumate de an caut! Omul mi-a furat cățelușa!

N-am furat, am găsit-o lângă magazin, era flămândă.

Pentru că era pierdută!

Mihăilă o privi pe Lăcrămioara. Ea lipită de Ovidiu.

Aveți documente?

Da, Ovidiu scoase dosarul, uitat, noroc că nu l-a lăsat acasă după ultima vizită la veterinar.

Extrasul de la clinică, am tratat-o după accident. Pașaport, vaccinuri.

Polițistul citea actele.

Dumneavoastră?

Acasă! Dar e Maia, e a mea!

Detaliați cum ați pierdut-o, vă rog, întreabă Mihăilă.

Era la plimbare, a scăpat de lesă și a fugit. Am pus afișe.

Unde ați plimbat-o?

În parcul central, chiar aici lângă casă.

Unde locuiți?

Bulevardul Dacia, blocul cinci.

Ovidiu tresări:

Stați puțin… E la doi kilometri de magazin! Dacă a fugit din parc, cum a ajuns acolo?

O fi rătăcit…

De obicei câinii își găsesc drumul acasă.

Femeia se înroși:

Ce știe domnul despre câini?

Știu bine, răspunse Ovidiu. O cățelușă iubită nu stă flămândă o lună pe aceeași stradă. Caută stăpânii.

Permiteți să vă întreb, interveni polițistul. De ce nu ați anunțat la poliție? Dacă ați dat zece mii de lei pe câine…

Nu m-am gândit.

Jumătate de an? Și nu ați căutat legal?

Am crezut că o găsesc!

Buletinul și adresa, vă rog.

Femeia bâjbâi prin geantă, tremurând.

Aici e.

Mihăilă verifică:

Da, stați pe Dacia, blocul cinci, apartamentul 14. Data exactă când ați pierdut cățelușa?

În ianuarie, cam pe 20 sau 21.

Ovidiu arată telefonul:

Eu am găsit-o pe 23 ianuarie. Și era acolo de cel puțin o lună.

Deci cățelușa era pe stradă mult mai devreme.

Poate m-am încurcat la dată… femeia se agită.

Deodată cedează:

Bine, să fie a dumneavoastră! Dar am iubit-o…

Tăcere.

Cum ați putut face asta? întreabă Ovidiu.

Soțul meu a spus că mutăm chirie, nu ne lasă cu câine. Am vrut să o dau, dar nu a luat nimeni, nu e de rasă. Am lasat-o lângă magazin, sperând să o adopte cineva…

Ovidiu simțea cum totul se prăbușește în el.

Ați abandonat-o!

N-am aruncat-o. Doar am lăsat-o…

De ce vreți acum să o recuperați?

Femeia plânse:

M-am despărțit de bărbat. Sunt singură… Mi-a fost dor de Maia… Am iubit-o!

Ovidiu o privea uimit.

Iubit? Pe cei iubiți nu-i arunci pe stradă.

Mihăilă închise carnetul.

Cățelușa aparține din punct de vedere legal cetățeanului… Vornic, verifică buletinul, el a tratat-o, are actele. Nu există discuții.

Femeia plângea:

Dar m-am răzgândit! Vreau să o iau acasă!

E prea târziu, răspunse polițistul sec. Cine abandonează, alege.

Ovidiu se așeză lângă Lăcrămioara, o strânse în brațe:

Gata, micuțo. Totul e bine.

Pot să o mângâi măcar o dată, ultima oară? femeia ceru timid.

Lăcrămioara își ascunse botul.

Vedeți? Se teme de dumneavoastră.

Nu am vrut! Așa au fost circumstanțele…

Știți ceva? Ovidiu se ridică, ochii lui fulgerând. Circumstanțele nu cad din cer. Oamenii le fac. Dumneavoastră ați ales să lăsați o ființă pe stradă. Acum vreți s-o luați doar că v-au rămas singurătatea și regretul.

Femeia izbucni în plâns:

Înțeleg. Îmi pare rău…

Dar ei i-a fost bine o lună, singură, așteptându-vă?

Tăcere.

Maia… cheamă femeia pentru ultima dată.

Cățelușa rămase nemișcată.

Femeia plecă grăbit, fără să se uite în urmă.

Mihăilă îi strânse mâna lui Ovidiu:

Ai făcut ce trebuie. Se vede cât înseamnă tu pentru ea.

Mulțumesc că m-ați înțeles.

Ce să zic, și eu am câine. Știu ce e dragostea lor.

După ce plecă polițistul, Ovidiu rămase singur cu Lăcrămioara.

Acum nimeni nu ne mai desparte, îi promite el, mângâind-o blând.

Lăcrămioara îi privește din nou și Ovidiu vede în ochii ei nu doar recunoștință, ci iubire fără margini.

Mergem acasă?

Ea lătră fericită și îi alergă alături.

Pe drum Ovidiu realizează: femeia avea dreptate într-un singur lucru. Se pot pierde multe: muncă, casă, bani.

Dar ce nu poți pierde sunt responsabilitatea, dragostea și compasiunea.

Ajuns acasă, Lăcrămioara se așeză pe covorașul favorit. Ovidiu își turnă un pahar de ceai, se așeză lângă ea.

Știi, Lăcrămioară, rosti el cu gânduri adânci, cred că totul a ieșit cum trebuia. Acum știm sigur: avem nevoie unul de altul.

Lăcrămioara suspină mulțumită.