Mamei de dimineață la 5:30
Sâmbăta trecută, eu și Sergiu, soțul meu, am sărit din pat la 5:30 dimineața, parcă ne-a curentat cineva. Și toate din vina mamei mele dragi, Valentina Grigorievna, care timp de douăzeci de ani a muncit peste hotare, în Italia și Spania, iar acum, întoarsă acasă, s-a transformat într-un soare curat care răsare fix la 5:30 sâmbăta! E ora când oamenii normali dorm visând la weekend, iar noi cu Sergiu alergăm prin casă, pentru că mama a hotărât că dimineața e momentul ideal pentru curățenie generală, borș și discuții despre viață. O iubesc, da, dar uneori aș vrea să mă bag sub plapumă și să mă prefac că nu aud vocea ei energică: “Ana, scoală, ziua pieri!”
Mama mea e un uragan. Douăzeci de ani a lucrat în străinătate ca să ne întrețină pe mine și pe fratele meu. Cât am crescut, ea a spălat podele în birouri italiene, a îngrijit bătrâni în Spania, ne trimitea bani pentru școală și haine. Mereu m-am mândrit cu ea, dar mi-a fost dor groaznic. Acum un an s-a întors — cu un geamantan de povești, obiceiul de a se trezi cu cocoșii și o energie de-ar ajunge pentru cinci. Noi cu Sergiu i-am propus să stea la noi, în casa noastră, să se odihnească în sfârșit. Dar odihna pentru Valentina Grigorievna pare un mit. Ea se odihnește doar când doarme, iar doarme, se pare, două ore pe zi.
Atunci, sâmbătă, visa să dorm. Săptămâna fusese obositoare, voiam să stau întinsă în pat, să beau o cafea în liniște, să mă uit la un serial. Dar la 5:30 am auzit zăngănit în bucătărie, apoi vocea mamei: “Anuțo, Sergiu, hop sus! Am frământat aluat pentru plăcinte, trebuie să mă ajutați!” Am deschis un ochi, l-am privit pe Sergiu — zăcea cu fața în pernă și gemea încet: “Anuț, mama ta ne omoară.” I-am șoptit: “Rezistă, e mama mea.” Dar în minte mă pregăteam de alt uragan al ei.
Am coborât în bucătărie, și acolo era cu adevărat revoluție. Mama, în șorțul ei cu flori, frământa aluat, pe aragaz fierbea borșul, iar pe masă era un bol cu varză pentru umplutură. “Mamă, am zis, de ce așa de dimineață? Putem face plăcinte și la prânz!” Iar ea, fără să ridice ochii de la aluat: “Ana, dimineața e hora de aur! Cât dormiți, viața trece!” Viața? La 5:30? Sergiu, încercând să fie diplomat, a propus: “Valentina Grigorievna, să fac o cafea?” Dar mama a dat din mână: “Cafeaua mai târziu, Sergiu, știi să tai varză mărunt?” Săracul meu soț, care toată viața a văzut varza doar în salată, a luat cuțitul supus.
Iubesc energia mamei, dar uneori mă obosește. Nu doar gătește — transformă bucătăria în centrul de operațiuni. Într-o oră am tăiat trei kilograme de varză, am frământat aluatul din nou și am prăjit chiftele, pentru că “borș fără chiftele nu are gust”. Sergiu a încercat să fugă sub pretextul că “verifică poșta”, dar mama l-a prins: “Sergiu, spală oala, că Ana n-o să poată!” M-am uitat la el cu milă — se căia că nu a rămas în pat.
Pe când lucram, mama povestea despre viața ei peste hotare. Cum a învățat italiană ca să se certe cu șefii, cum în Spania făcea plăcinte pentru vecini, cum îi era dor de noi. Ascultam și simțeam căldură, dar tot mă gândeam: “Mamă, de ce nu poți doar să dormi mai mult?” Am încercat să sugerez: “Poate săptămâna viitoare dormim până la opt?” Dar ea a râs: “Ana, la opt ziua se termină!” Se termină? Abia începe!
Până la prânz, bucătăria strălucea, plăcintele se coceau, borșul mirosea divin, iar noi cu Sergiu arătam ca după un maraton. Mama, proaspătă ca răsăritul, ne-a pus farfurii cu ciorbă și a declarat: “Uite, copii, asta e viața! Mâncați, să nu se răcească.” Am mâncat, și trebuia să recunosc: borșul era fantastic. Sergiu mi-a șoptit: “Anuț, mama ta e un tanc, dar gătește ca un bucătar celebru.” Am râs, dar în suflet știam: mama e așa pentru că a luptat toată viața, a muncit, a supraviețuit. Și acum vrea ca și noi să trăim la fel — plin, chiar dacă începe la 5:30 dimineața.
Am vorbit cu o prietenă, m-am plâns de trezirile lui mama. Ea a râs: “Anuț, e comoara ta! Răbdează, ea vă învață să trăiți pe deplin.” Învață? Poate. Dar tot visez la o sâmbătă când noi cu Sergiu ne vom trezi în liniște, fără “scoalați, ziua pieri!” Am sugerat un compromis: “Mamă, duminică facem plăcinte, sâmbătă dormim?” Ea a dat din cap: “Ana, duminica săpăm cartofii!” Săpăm? Când a auzit, Sergiu aproape s-a înecat cu ceaiul.
Acum învăț să balansez între dragostea pentru mamă și nevoia de liniște. Ea e soarele meu, eroina mea, dar uneori soarele ăsta e prea puternic. Îi sunt recunoscătoare pentru tot ce a făcut și pentru borșul ei, și pentru energia ei nesfârșită. Dar tot sper să o conving măcar de o sâmbătă liniștită. Până atunci, iau lingura, mănânc ciorba ei și mă gândesc: poate la 5:30 dimineața chiar e o magie? Doar că eu încă n-am văzut-o…
