Astăzi am asistat la o scenă dureroasă la sora mea, Ecaterina. Așezat la masa din bucătăria ei auzii țipetele: “Să nu îndrăznești să mă mai suni! Ai înțeles? Niciodată!” Aruncă receptor fuiorului în furcă, palide, mâinile îi tremurau.
Când vine nepoata mea, Adela, o întrebă îngrijorată: “Mătușo, ce s-a întâmplat?” Ecaterina răspunse răgușită: “S-a ivit tatăl tău, Victor. După atâția ani… Vrea să ne vadă.” Vocea îi era plină de amărăciune.
Adela, acum în toată firea, o luă de mână: “Spune-mi tot, te rog. Abia îmi amintesc că a dispărut când aveam șapte ani.”
Ecaterina se duse spre fereastră. Ploaia bătea în geamuri ca niște lacrimi: “Ne-a trăpălit. Avea altă familie la Iași – Luminita cu o copilă bolnarvă. Ne-a părăsit pentru ei.”
“De ce n-ai spus?” întrebă Adela.
“Nu voiam să-ți strice copilăria. Am muncit pe rupte ca să-ți ofer o viață decentă – doi lei câștigați la fabrică și la brutărie.”
Când Victor reapăru săptămâni la rând, Adela fu cea care îl căută. Îl gă găsi la o cofetărie din Chișinău
Și de atunci, de fiecare dată când văd o mamă ținându-și copilul de mână, mă gândesc că cea mai mare durere nu e a noastră, ci a iertării care n-a apucat să se întoarcă acasă.
