*Jurnal personal*
„Încă sunteți aici? Plecați din apartamentul meu, eu sunt noua soție a bărbatului dumneavoastră!” mi-a spus o blondă pe prag. Cheia s-a învârtit în broască cu un scârțâit străin, tensionat.
Am deschis ușa, așteptând mirosul cunoscut al casei – amestecul parfumului meu cu urma abia perceptibilă a lăcuirii pentru parchet. Dar nasul meu a fost lovit de un parfum străin, îndulcit și plictisitor. Am rămas nemișcată în cadrul ușii, fără să aprind lumina. Ceva era în neregulă.
Pe cuier, lângă geaca lui Alexandru, atârna un cardigan strălucitor, roșu aprins. Nu-l mai văzusem niciodată. Papucii mei de casă, pe care îi lăsam mereu lângă ușă, erau aruncați într-un colț, iar în locul lor stăteau pantofi femeiești cu toc înalt. Inima mi-a făcut o săritură nervoasă. Mă întorsesem din deplasare cu o zi mai devreme, ca să fac o surpriză. Se pare că surpriza era pentru mine.
Am intrat încet în living, încercând să nu fac zgomot. Pe măsuța de cafea era un vas cu crini proaspeți – eu uram crinii, eram alergică. Alexandru știa asta prea bine. Lângă vas, o carte cu copertă lucioasă, deschisă. Nu era a mea.
Am scos telefonul. Degetele mi-au tremurat ușor când l-am format pe Alexandru. Sunetele prelungi de apel mi-au sfâșiat ultimele urme de stăpânire. Nu răspundea.
Am mers în bucătărie. Pe blat erau urme de gătit recent. În chiuvetă stăteau două cești din serviciul nostru de nuntă. Pe una, urme de ruj roz-închis. În cap îmi bâzâia un zgomot asemănător unui roi de albine tulburate. Nu putea fi adevărat.
Poate era o glumă proastă. Poate venise verișoara lui din Chișinău, de care pomenea uneori? Dar de ce nu mă anunțase? Am format din nou. Fără răspuns.
Deodată, cheia a scârțâit din nou în broască. M-am dat într-o parte, lipindu-mă de perete. Ușa s-a deschis, și în apartament a intrat o tânără blondă. Cu mișcare naturală, de parcă făcuse asta de mii de ori, a pus pungi cu cumpărături pe jos și și-a scos pantofii.
S-a întors să aprindă lumina și m-a văzut.
Pe fața ei nu era frică. Doar o uimire care s-a transformat rapid în iritare rece. M-a măsurat din cap până-n picioare.
„Încă sunteți aici?” a întrebat, de parcă eram un obiect uitat pe care menajera nu-l strânsese la loc.
N-am putut răspunde. Doar m-am uitat la ea, fără să pot scoate un cuvânt. Aerul din plămâni mi se făcuse praf.
A pufnit, încrucișând brațele. Privirea i s-a îngustat. „Nu o să repet. Strângeți-vă lucrurile și plecați din apartamentul meu.”
Șocul inițial a început să se risipească, lăsând loc unei mâini reci de furie. Am făcut un pas înainte, ieșind din umbră.
„Ce înseamnă «al dumneavoastră»? Vă simțiți bine? Acesta este apartamentul meu. Al meu și al soțului meu.”
Blonda a râs. Un râs scurt, neplăcut.
„*Fostului* soț,” a corectat ea, separând fiecare cuvânt. „Iar apartamentul e al meu acum. Și al lui. Noi *locuim* aici. Se pare că dumneavoastră pricepeți greu.”
A trecut demonstrativ în living, a luat pătura de pe canapea – pe care o cumpărasem anul trecut din Stockholm – și a aruncat-o cu dezgust pe fotoliu.
„Alexandru v-a rugat să evităm scenele. Nu suportă istericalele. Așa că fiți cuminte: luați ce vă trebuie și plecați.”
Mintea mea refuza să accepte realitatea. Părea o piesă de teatru absurdă.
„Nu plec nicăieri,” am spus ferm, deși glasul mi s-a frânt. „Voi chema poliția.”
„Vă rog,” a spus ea, dând din umeri. „Și ce o să le spuneți? Că soțul vă cere să plecați? O să râdă. Toate actele sunt în regulă.”
S-a dus la dulapul cu fotografii – ale noastre, cu Alexandru. A luat una în care râdeam în vacanță, în Italia.
„Drăguț,” a spus, cu un zâmbet fals. „Dar e fleac. Curând vor fi poze noi aici.”
A aruncat cadrul la gunoi. Sticla s-a spart cu un sunet jalnic.
A fost picătura care a umplut paharul. Am sărit spre ea.
„Ce drept aveți?!”
M-a împins cu ușurință. Fragilă, dar puternică.
„V-am zis – fără scene,” a șuierat ea. „Alexandru v-a părăsit. Înțelegeți. M-a cunoscut pe mine și *în sfârșit* a știut ce înseamnă iubirea adevărată, nu obișnuința plictisitoare.”
M-am dat în spate, ca și cum m-ar fi lovit. Vorbele ei erau pline de o încredere otravitoare. Nu părea nebună. Părea stăpână.
Am luat din nou telefonul. Nu la poliție. La Alexandru. Voiam să aud de la el.
Am format numărul – și în aceeași clipă, ușa de la intrare s-a deschis.
Pe prag stătea Alexandru.
S-a uitat întâi la blondă, apoi la mine. Fața lui era calmă, indiferentă, obosită.
„Dragă, s-a întâmplat ceva?” i-a spus *ei*.
La mine nici măcar nu s-a uitat. De parcă nu existam. Doar o umbră din trecut.
L-am privit încă o dată. Uraganul de emoții din mine s-a potolit dintr-odată, lăsând loc unei limpezimi reci.
„Alexandru,” am spus calm. „Explică-mi ce se întâmplă.”
A oftat greu, ca un om care trebuie să rezolve o problemă nesemnificativă.
„Ancuțo, am crezut că Cristina ți-a spus deja. Ne-am despărțit. Acum o lună. Ea este noua mea soție.”
Cuvintele lui nu mă dureau. Erau doar un fapt.
„Despărțiți? Și asta *fără să știu eu*? Fără semnătura mea?”
„Detalii tehnice,” a spus el, dând din mână. „Actele încă nu sunt gata. Dar apartamentul, conform contractului nostru conjugal, revine mie. Adic
