Mi-e rușine să te iau cu mine la petrecere, spuse Dorel, fără să ridice ochii din telefon. O să fie lume acolo. Oameni normali.
Nadia stătea lângă frigider cu un pachet de lapte în mână. Doisprezece ani de căsnicie, doi copii. Și uite că… îi era rușine cu ea.
Mă îmbrac cu rochia neagră, cea pe care mi-ai cumpărat-o chiar tu, îi răspunse ea stinsă.
Nu rochia e problema, de data asta o privi drept. Tu ești problema. Te-ai neglijat. Părul tău, fața ta… parcă nu mai ești tu. O să vină și Vlad cu soția lui. Ea e stilistă. Iar tu… Ei bine, știi și tu…
Atunci nu merg.
Așa e cel mai bine. Spun că ai febră. Nimeni nu va zice nimic.
Se duse la duș, iar Nadia rămase nemișcată în mijlocul bucătăriei. În camera de lângă dormeau copiii. Cătălin avea zece ani, Doina opt. Rate la bancă, facturi, ședințe cu părinții. Se pierduse pe ea însăși în casa asta, iar bărbatul ei ajunsese să-i fie rușine cu ea.
Ce, a luat-o razna de tot? se revoltă Lenuța, prietena coafeză a Nadiei, privind-o ca și cum ar fi vorbit de sfârșitul lumii.
Îi e rușine să te ia pe tine la petrecere? Cine se crede el?
Șef de depozit. A primit promovare abia.
Și-acum nu-i mai ești pe măsură? Lenuța turnă apă clocotită în ibric cu un gest nervos. Ascultă la mine. Ții minte ce făceai înainte de copii?
Eram învățătoare.
Nu mă refeream la muncă. Îți făceai bijuterii. Din mărgele. Eu încă mai am colierul cu piatră albastră. Toată lumea mă întreabă de unde îl am.
Nadia își aminti. Aventurin. Făcea bijuterii seara, când Dorel încă se uita la ea cu interes.
Asta a fost demult…
Ce-a fost se poate reface, se apropie Lenuța. Când e petrecerea?
Sâmbătă.
Minunat. Mâine vii la mine. Îți fac părul și un machiaj ca la revistă. O sunăm pe Olguța are rochii de toate felurile. Și la bijuterii te descurci singură.
Dar, Lenuța, el a zis…
Să zică el ce vrea. Tu mergi la petrecere. Și-o să vezi cum îl lasă pe el nervii acolo.
Olguța veni cu o rochie lungă, culoarea prunelor, cu umerii dezgoliți. Le-au ajustat vreo oră, împungând cu ace de siguranță.
La nuanța asta îți trebuie bijuterii aparte, dădea Olguța roată. Argintul n-o să ducă, aurul nici atât.
Nadia deschise cutia veche de pe vremea bunicii. La fund, învelit delicat în pânză moale, se afla setul colier și cercei. Aventurin albastru, lucrat de mână. Îl făcuse cu ani în urmă, pentru o ocazie care nu venise niciodată.
Măi, ce capodoperă! Olguța rămase înmărmurită. Tu l-ai făcut?
Eu.
Lenuța îi făcu părul în valuri, demne de nouăle Mărțișor, machiaj discret dar puternic. Își puse rochia, își fixă colierul. Piatra rece, grea pe gât, simțind că poartă ceva din ea.
Hai la oglindă, zâmbi Olguța, împingând-o blând.
Apropiindu-se, Nadia nu mai vedea femeia care de doisprezece ani spăla duşumelele și făcea ciorbă; se vedea pe sine, cea de altădată.
Restaurantul de pe malul Bâcului era plin-ochi mese, costume, rochii lungi, muzică. Nadia intră târziu, cum și plănuise. Liniștea cuprinse sala o clipă.
Dorel stătea la bar, râdea la o glumă. O văzu și fața i se răci. Ea trecu, fără să-l privească, și se așeză la o masă îndepărtată. Spatele drept, mâinile liniștite pe genunchi.
Scuzați, e loc liber aici?
Un bărbat la vreo patruzeci și cinci de ani, costum cenușiu, privire caldă.
Da, este.
Oleg. Asociat cu Vlad la afacerea cu brutăria. Și dumneavoastră?
Nadia. Nevasta șefului de depozit.
El îi privi bijuteriile, ochii sclipind de recunoaștere.
Aventurin? E lucrat manual, nu-i așa? Mama mea colecționa pietre prețioase. Așa ceva nu vezi oriunde.
Le-am făcut eu.
Pe bune? Oleg privi atent modelul împletit. Aveți talent. Vindeți?
Nu. Sunt… casnică.
Ciudat. Oameni cu mâinile dumneavoastră nu rămân acasă.
Și tot seara a stat aproape de ea. Au vorbit despre pietre, despre creație, despre cum pot oamenii să se piardă în grijile de zi cu zi. Oleg o invitase la dans, îi aduse șampanie, o făcu să râdă. Nadia remarca cum Dorel o urmărea mereu de la masa lui, din ce în ce mai posomorât.
Când ieșea afară, Oleg o conduse la mașina din curte.
Nadia, dacă vreodată vrei să reiei treaba cu bijuteriile, să mă suni, îi întinse cartea de vizită. Știu oameni care chiar apreciază lucrul de mână, pe bune.
Ea luă cartea și aprobă din cap.
Acasă, Dorel nu avu răbdare nici cinci minute.
Ce-a fost prostia aia cu Oleg? Toată lumea s-a uitat, pricepi? Toți știu că nevasta mea se lipește de alți bărbați!
Nu m-am lipit. Am vorbit.
Ai dansat cu el! De trei ori! Vlad a întrebat ce se întâmplă. Mi-a fost rușine!
Ție mereu ți-e rușine, Nadia și-a scos pantofii, punându-i la prag. Ți-e rușine să mă iei cu tine, rușine că se uită lumea la mine. Ție nu ți-e rușine niciodată de tine?
Taci. Crezi că dacă ai îmbrăcat o cârpă la petrecere, ești altceva decât o casnică pe cheltuiala mea?
Altădată ar fi plâns. S-ar fi închis pe cealaltă parte a patului. Dar acum ceva în ea s-a rupt. Sau poate că s-a lipit la loc.
Bărbații slabi se tem de femei puternice, zise ea încet, între calm și hotărâre. Tu nu te accepți pe tine, Dorel. Ți-e frică să vezi cât de mic ești.
Ieși afară!
Intenționez să divorțez.
El amuți. O privi mirat, pentru prima dată fără ură.
Unde ai să mergi cu doi copii? Nu trăiești din mărgelele alea
Ba da.
Dimineața, Nadia scoase cartea de vizită și formă numărul.
Oleg nu se grăbi. Se vedeau la cafenele, discutau planurile. Vorbi despre o cunoștință care are o galerie de piese unicat. Spuse că lumea s-a săturat de kitschuri.
Aveți har, Nadia. Să pricepeți că talentul și gustul împreună sunt rare.
Ea începu să lucreze noaptea aventurin, jasp, carneol. Coliere, brățări, cercei. Oleg prelua creațiile și le ducea în galerie. Suna în câteva zile toate vândute. Comenzile veneau mereu.
Dorel știe?
Nu mai vorbește deloc cu mine.
Și cu divorțul?
Am găsit avocat. Începem demersurile.
Oleg ajuta cât putea. Fără vorbe mari, fără eroism. I-a dat numere de telefon, a găsit un apartament de închiriat. Când Nadia își făcea bagajele, Dorel râdea în ușă.
Te întorci înapoi, o săptămână o să reziști.
Ea a închis geanta și a ieșit fără să răspundă.
Au trecut șase luni. Două camere la marginea Chișinăului, copii, lucru. Comenzile veneau ca ploaia. Galeria propusese expoziție. Și-a deschis o pagină pe rețele, a pus poze. Urmăritori din ce în ce mai mulți.
Oleg venea, aducea cărți copiilor, suna. Nu grăbea nimic, nu forța sufletul. Doar era acolo.
Mami, îți place de el? a întrebat într-o zi Doina.
Îmi place.
Și nouă. Nu țipă.
După un an, Oleg i-a cerut mâna. Fără floricele, fără genunchi jos, doar la masă, liniștit:
Vreau să fim împreună, toți trei.
Nadia era pregătită.
Trecuseră doi ani.
Dorel mergea prin Piața Centrală. După ce-l dăduse Vlad afară, lucra ca hamal. Locuia cu chirie, datorii, singurătate.
O zări pe Nadia lângă o bijuterie din centru.
Părea îmbrăcată în lumină, cu părul proaspăt aranjat, aventurinul lucind pe gât. Oleg îi ținea mâna. Cătălin și Doina râdeau, povesteau ceva cu foc.
Dorel se opri lângă vitrină, privindu-i cum urcau în mașină. Oleg îi deschise poarta Nadiei. Ea zâmbea.
Apoi își văzu reflexia în geam: geacă jerpelită, față cenușie, ochi goi.
Pierduse regina. Dar ea învățase să trăiască fără el.
Și cea mai mare pedeapsă a fost că, atunci când a înțeles ce a avut, era deja prea târziu.
