Mă numesc Mădălina, am 32 de ani. Sunt căsătorită de patru ani, dar trăiesc cu o povară pe suflet, pentru că fiecare zi a familiei noastre este umbrită de o persoană – soacra mea. O cheamă Maria Popescu. Și nu înțeleg cum poate fi atât de ipocrită, prefăcătoare, în timp ce se dă drept sfântă.
În fața mea, zâmbește dulce, spune că sunt „harnică”, că arăt bine, că gătesc delicios. Dar apoi… Aflu de la vecini, de la cumnati sau rude îndepărtate că le șoptește tuturor cum sunt o soție nepotrivită pentru fiul ei. Că nu știu să fiu gospodină, că n-am rămas însărcinată intenționat, că l-am „prins cu viclenie”. Că „așa ca mine” trebuie ținute la distanță.
Și toate pentru că am fost divorțată. Da, am avut un mariaj anterior. Am luat acte cu primul soț când aveam 18 ani. Am fost colegi, familiile noastre erau prietene. Am avut o nuntă frumosă – cu rochie albă, mașină de lux, fotografii. Apoi a urmat viața reală. După trei luni, ne-am certat foc și pară, iar în două luni am divorțat. Se întâmplă. A fost o greșeală de adolescență. Nici nu-l consider un mariaj adevărat, ci mai degrabă o amintire penibilă.
Dar Maria Popescu vede altfel. În lumea ei, sunt „stricată”, „cu trecut”, „de mâna a doua”. A încercat să-l convingă pe actualul meu soț să nu se însoare cu mine:
— Gândește-te, dragule – îi spunea –, ești tânăr, cu viitor, iar ea are bagajul ei. O mireasă cu istoric nu-i comoară. Găsești una neatinasă.
Dar soțul meu nu-i mamă-sânge. N-a ascultat-o. Ne-am căsătorit. Și am crezut naiv că se va resemna. Greșeam.
Da, în public, se străduiește să fie „draga”. Sună de sărbători, trimite urări. Aduce borcane cu murături, chiftele îmbibate în ulei, ciorbe grele cu trei feluri de carne. Îi răspund politicos:
— Mulțumesc, doamnă Popescu, dar nu ne trebuie. Avem alt regim alimentar.
Iar ea oftează:
— Așa îi plăcea odată băiatului meu! L-am hrănit cu drag când era mic!
Exact așa l-ai hrănit – de-aici i s-a făcut gastrita, balonările și durerile la stomac. Îl tratăm cu ceaiuri, ii gatesc supe ușoare, legume la aburi, iar tu ne aduci iar sărării și grăsimi. Apoi te miri de ce nu mai vine la cină la tine.
Sunt o persoană directă. Într-o zi, am izbucnit:
— Doamnă Popescu, vă rog, încetați. Sunteți adultă, dar vă purtați ca o adolescentă supărată. Vă respect ca mama soțului meu. Dar nu sunt obligată să fim prietene sau să accept minciunile spuse la spate.
A dispărut câteva săptămâni. Apoi a reapărut cu telefoane nesfârșite. Povestea episoade din telenovele sau bârfe despre vecini. Încercam să fiu politicoasă, dar, sincer, mă plictiseam. Nu avem subiecte comune. Tot ce aud sunt plângeri și probleme altora.
Am încetat să mai răspund. Soțul știe. Nu se amestecă. E obosit să fie mediator. Mă iubește, dar ea-i mama lui – nu poate s-o oprească. Înțeleg. Nu cer asta.
Vreau doar să mă lase în pace. Să nu se mai prefacă. Dacă vrei să fii bună – fii sinceră. Dacă nu – ține distanța.
Tot ce cer e respect. Nu jignesc pe nimeni, nu mă bag în viața altora, nu pretind că sunt perfectă. Dar nici să tolerez ipocrizia nu mai pot.
Spuneți drept… N-am dreptate? N-am voie să fiu eu însumi și să-mi apăr hotarele – chiar dacă e vorba de soacră?
