Un motan dormea cu nevasta mea. Se împingea cu spatele în ea și mă respingea cu toate cele patru labe. Dimineața, mă privea cu aroganță și batjocură. Protestam, dar nu puteam face nimic. Favoritul casei, vai de el! „Puișorul” și „Soarele nostru”. Soția râdea, dar eu nu găseam amuzant.
Acestui „puișor” îi prăjeam pui de râu, îi scoteam oasele cu grijă, iar coaja crocantă se aduna într-un mic morman lângă bucățile fierbinți și suculente din farfuria lui. Motanul mă scrută cu un zâmbet strâmb care părea să spună:
„Ești un ratat, iar stăpânul adevărat al casei sunt eu.”
Eu primeam resturile nefolosite monstrului. Pe scurt, mă tachina cum putea. Și eu îi răspundeam cu mici răzbunări: îl împingea ușor de la farfurie sau îl dădeam jos de pe canapea. Război rece, să zicem.
Uneori găseam „surprize” în papuci sau ghete. Soția râdea și mă mustra:
„Nu-l mai necăji!”
Și își mângâia „soroaca”. Motanul mă privia de sus, triumfător. Eu suspinam. Ce să fac? Nevastă am doar una – discuția era încheiată. Trebuia să îndur.
Dar în acea dimineață…
Când mă pregăteam de serviciu, un țipat disperat al soției mă trimise alergând în hol. Acolo, o ființă împleticită de blană, gheare și furie năvalea spre ea ca un taur înfruntând capă roșie.
Văzându-mă, bestia sări pe pieptul meu, trăgându-mă cu o forță care mă azvârli pe podea. Luat un scaun ca scut, o trăsei pe soție în dormitor. Motanul se lovi de un picior de scaun și urlă asurzitor.
Dar nu se opri. Continuă să ne atace până ce ușa se închise în nasul lui. Ascultam zumzetul furios din coridor, apoi ne pansam zgârieturile cu iod.
Soția sună la serviciu, explicând că „motanul nebunit” ne zgâriase și că mergeam la spital. Am repetat aceeași poveste șefului meu. Și atunci…
Pământul se cutremură. Geamurile bucătăriei sparseră, iar în baie crăpă o fereastră. Telefonul mi-a căzut din mână. Liniștea deveni asurzitoare. Uitându-ne de motan, dădurăm buzna în bucătărie și privirăm afară.
O groapă uriașă deschisă lângă bloc. Resturi ale dubei unui vecin, încărcate cu butelii de gaz, zăceau împrăștiate. Mașini răsturnate se zbăteau ca țestoase pe spate, iar sirenele poliției urlau în depărtare.
Uimiți, ne întoarserăm simultan spre motan. Acesta ședea într-un colț, ținând laba dreaptă ruptă aproape de piept și scheunând încet.
Soția îl luă în brațe, iar eu smuci cheile Daciei. Alergarăm pe scări, sărind trepte, până la veterinar. Inima îmi bătea cu gheare.
O oră mai târziu, soția își ducea „comoara” pe brațe, iar el etala pansamentul față de ceilalți pacienți din sală. Auzind povestea, oamenii săriră să-l mângâie.
Acasă, soția pregăti saramură de crap – fără oase, cu coajă crocantă. Eu primii resturile. Motanul, șchiopătând, se apropie de farfurie și încercă să mă mustre cu privirea. Dar grimasa de durere nu-l ajuta.
Mâncai repede, apoi adăugai porția mea de pește, curățată, în farfuria lui. Motanul păru perplex. Își retrase laba și mârâi întrebător.
Îl ridicai și șoptii:
„Poate sunt un ratat. Dar cu o soție și un motan ca voi, sunt cel mai norocos ratat din lume.”
Îl sărutai pe bot. El pârâi și se frecă de obraji.
Coborâi, iar el începu să mănânce șchiopătând. Ne îmbrățișarăm cu soția, privindu-l.
De atunci, doar cu mine doarme. Îmi cercetează fața în somn, și mă rog doar la un lucru: să-mi dea Dumnezeu ani mulți alături de ei.
Nimic altceva nu mai contează.
Pe cuvânt.
Asta e fericirea adevărată.
