— M-ai mințit! — Nicolae stătea în mijlocul sufrageriei, roșu de furie. — Cum adică te-am mințit? — Știai! Știai că nu poți avea copii și totuși te-ai măritat cu mine! — O să fii cea mai frumoasă mireasă, — i-a aranjat mama voalul, iar Antonia i-a zâmbit chipului său din oglindă. Rochia albă, dantelă pe mâneci, Nicolae la costum. Totul așa cum visase de la cincisprezece ani: iubire mare, nuntă, copii. Mulți copii. Nicolae voia un băiat, ea o fată, s-au înțeles la trei, ca să fie toți mulțumiți. — La anul, deja o să am nepoți! — spunea mama, ștergându-și lacrimile. Antonia a crezut fiecare cuvânt. Primele luni de căsnicie au zburat într-o ceață fericită. Nicolae venea de la muncă, ea îl întâmpina cu cina, adormeau îmbrățișați și ea verifica speriată calendarul în fiecare dimineață. Întârziere? Nu, i s-a părut. Încă o lună. Încă. Încă. Până spre iarnă, Nicolae nu a mai întrebat „ceva noutăți?” cu voce plină de speranță. Acum tăcea și doar se uita la Antonia când ieșea din baie. — Poate mergem la doctor? — a propus ea în februarie, când trecuse aproape un an. — Era timpul de mult, — a mormăit Nicolae, fără să ridice ochii din telefon. Clinica mirosea a dezinfectant și neputință. Antonia stătea la coadă printre alte femei cu ochii goi, răsfoind o revistă despre mame fericite, și se gândea că e vreo greșeală. E totul bine la ea. Doar că n-a avut noroc. Încă. Analize. Ecografii. Iarăși analize. Examene medicale. Numele procedurilor curgeau unul după altul într-un șir nesfârșit de saloane reci și fețe indiferente de asistente. — Șansele de concepție naturală sunt de vreo cinci la sută, — i-a spus doamna doctor, privind fisa. Antonia dădea din cap, nota în carnețel, punea întrebări. Dar înăuntru era înghețată complet. Tratamentul a început în martie. Și odată cu el, schimbările. — Iar plângi? — Nicolae stătea în ușă, în glasul lui era mai multă iritare decât compasiune. — Sunt hormonii. — A treia lună? Poate destul cu prefăcătoria… M-am săturat! Antonia voia să explice că așa e terapia, că trebuie răbdare, că doctorii i-au dat șanse în 6 luni-un an. Dar Nicolae deja plecase, trântind ușa. Prima fertilizare în vitro s-a programat toamna. Două săptămâni Antonia abia s-a ridicat din pat, de frică să nu sperie minunea. — Negativ, — i-a spus sec asistenta la telefon. Antonia s-a lăsat pe jos, pe podeaua holului, unde a rămas până s-a întors Nicolae. — Cât am cheltuit pe toate astea? — a întrebat el în loc de „cum te simți?”. — N-am ținut socoteala. — Eu am ținut: aproape un milion. Și ce-am obținut? N-a răspuns. Nu era răspuns… A doua încercare. Nicolae venea târziu noaptea și mirosea a parfum străin, dar Antonia nu întreba nimic. Nu voia să știe. Iarăși rezultat negativ. — Poate ajunge? — a spus Nicolae pe bucătărie, rotind cana goală — Cât să mai încercăm? — Doctorii spun că a treia încercare reușește des. — Ei spun ce vrei tu să auzi — doar pentru bani! A treia oară s-a descurcat aproape singură. Nicolae „rămânea la lucru” mereu peste program. Prietenele nu mai sunau, sătule de încurajat în gol. Mama plângea la telefon și se jelea: așa tânără, așa frumoasă, de ce ție… Când asistenta a zis a treia oară „din păcate”, Antonia nici nu a mai plâns. Lacrimile se terminaseră între a doua tură de tratament și ultimul scandal cu banii. — M-ai mințit! Nicolae stătea în mijlocul sufrageriei, roșu de furie. — Cum adică te-am mințit? — Știai! Știai că nu poți face copii și totuși te-ai măritat cu mine! — Nu știam! Diagnosticul l-au pus la un an după nuntă, tu erai cu mine, când doctorul… — Nu mă minți! — a venit spre ea, și Antonia a făcut un pas înapoi automat. — Ai jucat teatru! Ai găsit fraierul să te ia, apoi „surpriză!” — copii, zero! — Coli, te rog… — Destul! — a apucat o vază și a aruncat-o de perete. — Merit o familie NORMALĂ! Cu copii! Nu asta! A arătat spre ea de parcă ar fi fost ceva scârbos, o greșeală a naturii. Scandalurile au devenit zilnice. Nicolae venea posomorât, tăcea, apoi explodează din orice: nu e la loc telecomanda, supa prea sărată, respiri prea tare. — Divorțăm, — a anunțat într-o dimineață. — Ce? Nu! Coli, putem adopta, am citit… — Nu vreau copii străini! Vreau ai MEI! Și nevastă care să-i poată face! — Mai dă-mi o șansă! Te rog. Te iubesc. — Eu nu te mai iubesc pe tine! A spus-o liniștit, privind-o în ochi. Și asta a durut mai tare decât orice țipăt. — Îmi strâng bagajele — a zis vineri seara. Antonia stătea pe canapea înfășurată în pled, privind cum el îndeasă cămăși în valiză. Dar nici atunci nu putea să tacă. — Plec, pentru că ești stearpă. Nicolae apăsa tot mai tare unde doare. — O să-mi găsesc o femeie normală. Antonia a tăcut… Ușa s-a închis. S-a lăsat liniștea. Și abia atunci a izbucnit în plâns — adevărat, prima dată după multe luni, până i s-a stins vocea. Primele săptămâni după divorț s-au amestecat într-o ceață. Antonia se ridica, bea ceai, se culca. Uneori uita să mănânce. Uneori uita și ziua. Prietenii veneau, aduceau mâncare, făceau curat, încercau să vorbească — ea doar dădea din cap și iar se băga sub pled, cu ochii spre tavan. Dar timpul a trecut. Zi după zi, săptămână după săptămână. Într-o dimineață Antonia s-a trezit cu gândul: ajunge. A făcut duș, a aruncat toate cutiile cu pastile din frigider și s-a înscris la sală. La lucru a cerut proiect nou, greu, pe trei luni, care cere implicare totală. În weekend a început cu mici excursii, apoi călătorii scurte: București, Iași, Orhei. Viața nu s-a oprit. Pe Dima l-a întâlnit la librărie — amândoi au întins mâna după ultimul volum de Stephen King. — Doamnelor înainte, — a zâmbit el, făcând loc. — Și dacă vă las, mă invitați și la o cafea? — a zis Antonia, surprinzându-se pe sine. A râs, și râsul lui i-a încălzit inima. La cafea i-a povestit despre Daria — fiica lui de șapte ani, pe care o crește singur de cinci, de când a rămas văduv. Despre cât de greu a fost la început, cum Daria striga după mama, cum a învățat să facă împletituri de pe YouTube. — Ești un tată bun, — a spus Antonia. — Mă străduiesc. N-a vrut să-l mintă. La a treia întâlnire, când și-au dat seama că nu-i o simplă cunoștință, i-a spus totul. — Nu pot avea copii. Diagnoza e clară, am avut trei încercări ratate de FIV, soțul m-a părăsit. Dacă pentru tine contează mult asta, mai bine să știi din start. Dima a tăcut mult. — Eu am Daria, — a zis el. — Am nevoie de tine, chiar dacă nu vom avea copii biologici. — Dar… — O să poți, — a întrerupt-o. — Cum adică? — Să fii mamă. Poți, dacă vrei. Mamei mele i-au zis același lucru… și mă vezi aici. Minunile încă se întâmplă. Daria a acceptat-o surprinzător de repede. La prima întâlnire a fost tăcută, la a doua deja o ținea de mână, la a treia i-a cerut să-i împletească „codițe ca Elsa”. — Îi place de tine, — a constatat Dima. — Nu s-a atașat de nimeni așa repede. Doi ani au trecut pe nesimțite. Antonia s-a mutat la Dima, a învățat să facă clătite sâmbăta, a memorizat toate episoadele din „Patrula Cățelușilor”, și-a găsit puterea să iubească din nou. Din toată inima, fără teamă, fără așteptări ascunse. În noaptea de Revelion, la miezul nopții, Antonia și-a pus o dorință: „Vreau un copil”. S-a speriat pe loc de propriile cuvinte — dar dorința deja se dusese în sus, spre stele… După o lună, a apărut întârzierea. — Nu se poate, — gândea ea privind două liniuțe pe test. — O fi defect. Alt test. Două liniuțe. Al treilea! Al patrulea! Al cincilea! — Dima… — a ieșit din baie cu picioarele tremurând. — Cred că… nu știu cum e posibil… El și-a dat seama înainte să termine Antonia. A ridicat-o în brațe, a învârtit-o, a sărutat-o pe frunte, pe nas, pe buze. — Am știut! Ți-am zis eu — o să poți! Doctorii din clinică o priveau ca pe un caz unic. Au scos fișe vechi, au revăzut analizele, au comandat noi investigații. — Nu se poate, — clătina medicul din cap. — Cu diagnosticul dv… N-am mai văzut în 20 de ani. — Dar sunt însărcinată? — Da, opt săptămâni! Totul e perfect. Antonia a râs. După patru luni, s-a întâlnit întâmplător cu un prieten de-ai lui Nicolae la supermarket. — Ai auzit de Coli? — a întrebat, aruncând ochii spre burta Antoniei, deja rotundă. — A ajuns la a treia nevastă. Nimic nu merge. — Nimic? — Cu copiii, nimic. Nici cu a doua, nici cu a treia. Doctorii spun că problema e la el. Și el te învinovățea pe tine… Antonia n-a zis nimic. În suflet nu s-a mișcat nimic, nici satisfacție, nici regret. Doar gol acolo, unde cândva fusese dragoste… …Băiatul s-a născut în august, într-o dimineață însorită. Daria stătea cu Dima pe hol, cea mai emoționată dintre toți. — Pot să-l țin și eu? — a întrebat privind în salon. — Ușor, — i l-a pus Antonia în brațe. — Ține-l de căpușor. Daria se uita la frățior cu ochii mari, apoi s-a întors către Antonia. — Mami, o să fie mereu așa roșu? Mami… Antonia a început să plângă, Dima i-a luat în brațe pe amândouă, Daria se uita mirată ba la părinți, ba la frățior, neînțelegând de ce plâng toți. Iar Antonia a înțeles un lucru important: uneori e nevoie doar de omul potrivit lângă tine ca să crezi în imposibil… Dar tu ce părere ai? Lasă un comentariu, susține autorul cu un like!