Mama vitregă.

— Nu plec! — a strigat Elena și a trântit ușa camerei cu putere.
— Uite, împărăteasă! Tu să-mi porți aici — a vâjâit Livia Mihailovna, netezindu-și halatul. — Trăiește pe spinarea mea și încă dă instrucții.
Elena avea cincisprezece ani. Tatăl ei murise într-un accident cu doi ani doi în urmă, și deși părinții erau divorțați, mama Elenei — Doina — nu rezistase durerii: întâi lacrimi, apoi băutură, apoi — ambulanța. Și apoi — tăcere. Inima îi încetase.
Pe fetiță n-o luaseră la orfelinat: o luase la ea mătușa, sora tatălui — Ecaterina Petrovna, o femeie severă, puțin vorbăreață, cu un coc argintiu la ceafă. Ea i-a obținut și tutela. Dar după șase luni, s-a descotorosit de Elena ca de-un geamantan fără toartă: «Elena nu se lasă stăpânită, nu ascultă, nu vrea să trăiască cu noi, și soțul e împotrivă, iar la Livița — e loc destul».
Așa a ajuns Elena în casa moșei. Livia Mihailovna fusese a doua soție a tatălui ei. Cea din pricina căreia mama plânsese la vremea ei. Înainte, Elena o urâse de departe. Acum trebuia să trăiască sub același acoperiș.
— Mănânci? — a mormăit Livia, lovind oala cu lingura.
— Nu,— a răspuns fata sec.
— Ei și nu. Doar că nu căuta chipsuri prin casă. Nu le-am cumpărat.
Casa Liviei era veche, dar spațioasă și foarte primitoare. Tatăl reușise să facă renovări: bucătărie cu mobilă de culoare cafenie, sufrageria tapetată cu bej, chiar și cazan nou pus. Deși casa era primitoare, Elenei i se părea totuși cumva rece.
— Hai să vorbim pe șleau, cum e, — a spus moașa într-o zi, neputând rezista. — Tu știi, nu te iubesc. Și tu nu mă iubești. E reciproc. Dar am dat cuvânt tatălui tău: nu te dau afară. Vei învăța, eu voi găti, în casă e curat — trăiește, dar nu comanda și nu te preface că ești sărmana orfană. Și eu am înghițit multe în viața asta.
Elena a încleștat pumnii, dar a tăcut.
— Eu, mamă… — a adăugat Livia —…a murit când aveam șapte ani, tatăl bea. Am muncit de la cincisprezece ani pe la trei locuri. Iar tăticul tău, apropo, mi-a ținut el urma. Deci nu mă urî pentru el.
Și așa s-a înțeles.
Cuvânt cu cuvânt, discuțiile se scurtau, iar privirile — tot mai ascuțite. Nu se certau deschis, dar în casă plutea tensiunea.
Într-o zi, Elena s-a întors de la școală, a văzut un bilet pe masă și a rămas buimacă:
> «Am plecat la sora în Iași. Mă întorc peste o săptămână. Banii pe masă. Cumpără cartofi, gătește singură. Nu uita, pisica mănâncă la oră. L.»
Nici o urmă de “te sărut”, “ai grijă de tine”, “nu plictisește-te”. Doar pisică, cartofi și orar. Elenei i-a părut chiar rău.
A înțeles dintr-odată cât de goală era în jur. Televizorul stins, ceainicul răcit, nici praful nu apucase să se așeze pe pervaz. Și pentru prima oară în tot acest timp, i-a fost teamă.
— Dar dacă nu se mai întoarce? Ce să fac atunci? — a șoptit în gol.
Elena a intrat în camera Liviei, a căutat în dulap, în sertar… Și a găsit o poză. Iat-o pe Livia mică cu cozi. Apoi ea deja mare — într-o rochie albă. Aici — cu tatăl ei. Și — cu ea, cu Elena, încă gălbușă de trei ani, în brațe. Iar zâmbetul Liviei atunci era autentic.
Elena s-a așezat pe marginea patului și plângea, nu știu de ce. Totul i se amesteca în suflet: durerea, supărarea și frica.
—
Zilele fără Livia Mihailovna treceau încet, dar cumva… mai ușor.
Elena punea muzică, mânca chiar din oală, se lăfăia cu pisica pe canapea. Dar și în această leneșă independență apăruse un sentiment ciudat — ca și cum i-ar fi lipsit ceva. Sau cineva.
A patra zi i s-a părut plictisitor. A cincea — îngrijorător.
Iar a șasea — Livia s-a și întors.
Elena stătea în bucătărie și-și făcea lecțiile când s-a trântit ușa de la intrare.
— Pisica ta-și pierduse mințile, — a strigat Livia de pe prag. — Miaună parcă cântă operă. Măcar ai hrănit-o?
— Da, la oră, — a mormăit Elena, ridicându-se.
Dar, privind-o pe moșie, a încremenit. Aceasta părea istovită. Geamantane grele, fața palidă, iar în mâ
Și astfel, din durere și răceală, crescuse o iubire adevărată, trainică ca un stejar bătrân, străjuită de vorbele bune ale bunicilor că “sângele nu e apă, dar dragostea adevărată o poate învinge”.