Nici 30 de ani de căsnicie nu sunt un motiv să suporți infidelitatea Elena răsucea în palme o cutiuță mică – catifeaua era uzată, literele aurii șterse. Înăuntru, trei pietricele minuscule străluceau. Frumoase, trebuie să recunoști. – Cinci mii, – a spus Oleg, răsfoind știrile pe tabletă. – Am luat-o la “Almased”, cu card de reducere. – Mulțumesc, dragule. În piept i se strângea ceva. Nu de la sumă – ce pretenții la vârsta lor? De la felul cum a rostit. De parcă ar fi vorbit despre cumpărat lapte. Treizeci de ani împreună. Nunta de perle – raritate în zilele noastre. Elena s-a trezit devreme, a scos din dulap fața de masă cu dantelă – cadou de nuntă de la soacră. A început să pregătească „Lapte de pasăre” – tortul pe care Oleg îl numea odată „bucățică de rai”. Acum el stătea cu privirea în ecran și doar mormăia la întrebările ei. – Oleguță, mai ții minte cum ai promis că de aniversarea de treizeci de ani mă duci în Italia? – Da, – fără să ridice ochii. – M-am gândit poate măcar în Moldova sau la mare să mergem? N-am mai fost împreună demult. – Elen, am un proiect urgent. N-am timp acum. Proiect. Mereu este vreun proiect. Mai ales în ultimul an și jumătate, de când Oleg parcă „s-a îmbolnăvit” de tinerețe. S-a înscris la sală, și-a luat adidași scumpi, și-a schimbat garderoba. Și-a făcut și altă tunsoare – breton pe o parte, tâmple rase. „Criza vârstei mijlocii”, zicea prietena Svetlana. „La toți bărbații e la fel. O să treacă”. N-a trecut. Doar s-a accentuat. Elena a încercat inelul – se potrivea perfect. După atâția ani, măcar mărimea o știa. Pietricelele scânteiau cu o lumină rece. – E frumos, – a repetat privindu-l. – Da. Montură modernă. Design tineresc. Seara, la masa festivă, au stat aproape tăcuți. Tortul a ieșit ca de obicei – fin, pufos. Oleg a mâncat o felie, a lăudat automat. Elena se uita la el și se gândea: când a devenit străin soțul ei? – Cine e fata asta? – a întrebat din senin. – Care fată? – Oleg a ridicat ochii din farfurie. – Cea care te-a ajutat să alegi inelul tineresc. – Ce legătură are ea? – Oleg, – vocea ei era calmă – nu sunt naivă. O femeie a ales inelul. Un bărbat nu spune niciodată „design tineresc”. Pauză. Lungă. Stânjenitoare. – Elen, ce prostii spui? – O cheamă Alina? Oleg s-a făcut palid. Nici nu a întrebat de unde știe. Deci a nimerit. – Am văzut întâmplător conversația. Acum o lună, când căutam numărul asigurării în telefon. „Soarele meu, ne vedem curând” – îți amintești mesajul? Tăcere. – Douăzeci și opt de ani, lucrează la biroul vostru. Ieri a postat pe rețele o poză din restaurant – aceeași masă lângă geam unde ați stat. Am recunoscut fața de masă. – Cum ai aflat de restaurant? – Svetlana a văzut. Din întâmplare. Crezi că în oraș nu se află? Oleg a oftat greu: – Bine. Da, există Alina. Dar nu e ceea ce crezi. – Și atunci ce e? – Mă înțelege. E ușor și interesant cu ea. Vorbim despre cărți, filme. – Cu mine nu ai ce discuta? – Elena, privește-te! Discuți doar despre copii, sănătate, prețuri la magazin. Cu Alina mă simt viu. – Viu, – a repetat Elena. – Înțeleg. – Nu am vrut să-ți fiu povară. Oleg a plecat capul. – Știe că ești căsătorit? – Știe. – Și? E ok pentru ea să fie cu un bărbat însurat? – Elena, e fată modernă. Nu își face iluzii. – Modernă, – a zâmbit amar Elena. – Pentru mine 30 de ani cu tine e o iluzie? S-a ridicat de la masă și a început să adune vasele. Mâinile îi tremurau, dar n-a arătat. – Elena, hai să discutăm normal. – N-avem ce discuta. Ai făcut o alegere. – N-am ales pe nimeni! – Ba da. Alegi în fiecare zi. Când vii târziu. Când minți despre delegații. Când îi faci cadouri din banii mei. – Din banii noștri! – Și eu muncesc, ai uitat? Elena a spălat vasele, le-a pus la uscat. A strâns fața de masă festivă, a pus-o în dulap. Totul ca de obicei. Doar că mâinile continuau să-i tremure. – Elena, ce vrei? – a întrebat Oleg din ușa bucătăriei. – Vreau să rămân singură. Azi. Să mă gândesc. – Și mâine? – Nu știu. Două zile a tăcut. Oleg încerca să vorbească, dar primea doar cuvinte scurte, politicoase. A treia zi n-a rezistat: – Cât mai durează? – Ce nu te convine? – a întrebat Elena, călcându-i cămașa. – Fac totul. Gătesc, curăț, spăl. Ca înainte. – Dar nu vorbești! – De ce? Ai pe Alina pentru discuții. – Elena! – Ce „Elena”? Chiar tu ai spus – cu mine te plictisești, nu ai ce discuta. De ce să ne chinuim? Seara a plecat. A zis – la prieteni. Elena știa – la ea. S-a așezat la calculator, a deschis pagina Alinei pe rețele. Drăguță. Tânără. Poze din vacanțe scumpe, îmbrăcată la modă, cu un pahar de șampanie. Unul din postări era de ieri: „Viața e frumoasă când cineva te apreciază”. Și hashtaguri – dragoste, fericire, bărbat matur. Bărbat matur. Elena a zâmbit. Ceva ca o descriere de produs. Prietenele întrebau în comentarii: „Alina, când e nunta?”, „Ce noroc ai!”, „Ce zice nevasta lui?” La ultimul comentariu, Alina a răspuns: „La ei e doar formal. Trăiesc ca vecinii.” Treizeci de ani – ca vecinii. Dimineața Elena s-a programat la avocat. Un tânăr cu ochelari a ascultat atent povestea ei. – Am înțeles. Averea comună se împarte egal. Apartament, vilă, mașină. Dacă dovedim infidelitatea – puteți obține o cotă mai mare. – Nu vreau nimic mai mult, – a spus Elena. – E suficient să fie corect împărțit. Acasă și-a făcut lista: Apartamentul – vândut, împărțit egal. Vila – lui. Eu nu mai ajung acolo. Mașina – a mea. Să-și cumpere altă mașină. Conturile bancare – de împărțit. Oleg a venit târziu, a văzut lista pe masă. – Ce e asta? – Divorț. – Ai înnebunit? – Nu. În sfârșit m-am trezit. – Elena, ți-am explicat! E doar o pasiune. Va trece! – Și dacă nu trece? Mai stau treizeci de ani până îți trece „criza”? Oleg s-a așezat pe canapea, și-a acoperit fața cu mâinile: – Nu am vrut să te rănesc. – Dar ai făcut-o. – Ce să fac acum? – Să alegi, – a spus Elena. – Fie familia, fie Alina. Nu există a treia cale. Trei luni au locuit ca vecinii – la propriu. Oleg s-a mutat în camera de oaspeți. Vorbeau doar cât era necesar. Elena s-a înscris la cursuri de engleză, la piscină, a început să citească ce nu apuca înainte. Alina suna din când în când, plângea la telefon. Oleg ieșea pe balcon, explica mult, cu voce joasă. Într-o seară a venit acasă mai devreme. S-a așezat în fața Elenei: – M-am despărțit de ea. – De ce-mi spui asta? – Elena, am înțeles. Sunt un idiot. Am greșit grav. – Corect. – Putem încerca din nou? M-am schimbat. Elena a pus cartea deoparte: – Oleg, ai renunțat la ea nu pentru că ai înțeles ce valorez. Ci pentru că te-ai plictisit. Iar următoarea „Alina” o să apară peste un an sau doi. – Nu apare! – Ba da. Pentru că nu după mine tânjești – ci după tinerețe. Iar eu nu pot schimba asta. – Elena… – Actele de divorț sunt gata. Semnează. A semnat. Fără scandaluri, fără ceartă de avere. Elena a luat doar ce-și planificase. După jumătate de an l-a cunoscut pe Radu – de-o vârstă cu ea, văduv, profesor de engleză. S-au cunoscut la cursuri. A invitat-o la teatru. – Știți, Elena, – i-a spus după spectacol, la o cafea, – îmi place să vorbesc cu dumneavoastră. Sunteți un interlocutor interesant. – Serios? Fostul meu soț mă considera plictisitoare. – Atunci nu știa să asculte. Radu știa. Îi aprecia gândurile, râdea la glumele ei, povestea despre sine – fără să încerce să pară mai tânăr. – Ce vă atrage la femei? – l-a întrebat Elena. – Inteligența. Bunătatea. Sinceritatea. Și la bărbați? – Onestitatea. Să nu se teamă de vârstă. Au râs. Oleg suna uneori. O felicita de sărbători, întreba de sănătate. Ca vechi cunoștințe. – Ești fericită? – a întrebat într-o zi. – Da, – a spus Elena fără ezitare. – Tu? – Nu știu. Probabil nu. – Fiecare face o alegere. Inelul de cinci mii îl păstrează încă. Nu-l poartă – doar stă în cutie. Amintire despre cât de ușor se poate devaloriza treizeci de ani de viață împreună. Iar Radu i-a dăruit de ziua ei o broșă veche – cumpărată la târg, ieftină, dar aleasă cu dragoste. „Frumusețea nu e în preț”, i-a spus. „Ci în sentimentele cu care dăruiești”. Și Elena a înțeles – viața nu se termină după 50 de ani. Ea de-abia începe din nou. Dar voi ce credeți? Se poate să începi totul de la zero la o vârstă matură? Scrieți în comentarii.