Norașa mea nici măcar ceai nu știe să facă. Iar mâncarea ei e pur și simplu groaznică: socra spală cartofii și-i pune în borcane.
— De ce speli atâția cartofi și-i înghesui în borcanul ăla de trei litri? Și de ce-ți trebuie o oală întreagă de borș, dacă stai singură? am întrebat-o pe prietena mea.
— Pentru fiul meu. Mi-e milă de el, a răspuns ea, oftând obosită. Soția lui nici ceai nu poate să facă cum trebuie. Ce să mai zic de mâncare – fie încălzește semipreparate în cuptorul cu microunde, fie comandă acasă. Mereu ceva înghețat, prea sărat, prea gras… Și el nu e de fier. Nu are stomacul nelimitat. Așa că i-am tăiat salată, am făcut borș, am pus cartofii în borcan. Măcar o dată să mănânce ceva omenește, de casă. Vine de la serviciu, deschide borcanul – și are supa gata. Sau aruncă niște carne cu cartofi în tigaie, rapid și gustos.
Acum vă spun povestea din perspectiva mea. Poate mă veți înțelege mai bine.
Nu sunt genul de socră care se bagă în toate cele mai mici detalii ale vieții copiilor mei. Nu mă amestec. Fiul meu și-a ales nevasta singur. Pare o fată bună, politicoasă. Dar… nu știe să gătească. Și mai rău – nici nu vrea să învețe. Are principiul ăsta: amândoi lucrăm, deci trebuie să facem totul la comun. Să gătim împreună. Teoretic, e corect. Dar în practică? Tăiței instanți, piroșci prăjiți și sosuri din plic.
Mereu se grăbesc undeva. Totul în fugă. Să mănânce repede, să se culce repede. Unde naiba se grăbesc atât? Pe Instagram? Pe TikTok? Nici măcar copii nu au! De ce nu fac o cină cum trebuie? De ce nu au grijă unul de altul?
O să mă întrebați: de unde știu eu toate astea, dacă nu mă bag în treburile lor? Păi uite de unde. Fiul meu a început să treacă pe la mine mai des. Vine și cere mâncare. Așa, din întâmplare: „Mamă, ai ceva de gustare?“ La început am crezut că doar își face poftă de borșul meu. Dar apoi l-am întrebat direct: „Tu acasă mănânci vreodată ceva?”
Și mi-a spus. Da, gătesc. Uneori. Dar în mare parte comandă. Repede, nesavuros și scump. Am fost de câteva ori la ei – totul părea gustos, frumos aranjat… Dar, după cum am aflat, totul era comandat de la restaurant. Încălzesc, pun pe farfurii – și asta e cină.
Aproape că am plâns. Nu e vreun prinț, bineînțeles. Un bărbat care lucrează zece ore pe zi, vine acasă și mănâncă pâine cu cârnați. Și ea? Ca viitoare mamă, așa va hrăni și copilul? Cu burgeri din cutie?
Nu, nu vreau să mă bag. Nu mă duc să o învăț eu să gătească – e prea târziu. Dacă n-a învățat de la mama ei, cu atât mai puțin o să reușesc eu. Doar voi strica relația. Ce rost are?
Așa că fac altfel: curăț cartofii, fierb carne, pun totul în borcane. Le duce acasă – și mănâncă. Eu am timp după serviciu. Ce să fac, să mă uit la seriale? Mai bine fac borș. Nu e niciun eroism, nu muncesc în mină. E doar grijă. Maternă.
Poate veți spune că n-ar trebui să ajut așa. Că e om mare. Dar când stă în prag, flămând și obosit – inima mea nu rezistă. Sunt mamă. Și nu pot să înțeleg femeile astea noi. Gătitul nu e umilință, nu e iad. E dragoste. Simplă, caldă, de toate zilele.
Iar eu, se pare, îmbătrânesc. Și nu țin pasul cu lumea asta nouă, unde livrarea e mai la indemână decât oala.
