— Mamă, ai înnebunit cu totul?
Cuvintele fiicei au lovit-o pe Lida ca un pumn în stomac. Dureros.
Ea a continuat să curețe cartofii în tăcere.
— Toți ne arată cu degetul, că mamă se dă la treabă, pai bine, dacă ar fi tată, el e bărbat, dar mamă! Femeie! Păzitoarea căminului. Nu-ți e rușine?
O lacrimă i-a curs pe obraz, a stat o clipă și a căzut pe mână, apoi alta… curgeau neîncetat, în timp ce fiica încă se revolta.
Constantin, soțul Lidei, stătea pe scaun cu umerii lăsați și buza de jos umflată.
— Tatăl nostru e bolnav, ce faci? Ce-ți închipui? Are nevoie de îngrijire. — Costă a suspinat. — Asta e cum se poartă? Mamă? Ți-a dat toată tinerețea, l-ați născut și crescut împreună pe copil, și acum ce?
Când s-a îmbolnăvit, te-ai gândit să dai bir cu fugiții? Nu, draga mea, așa ceva nu se face…
— Și cum se face? — a întrebat Lida.
— Ce? Te aperi? Uită-te la tata… se ia de noi.
— Tu, Tania, parcă nu-s mama ta, ci vrăjmașa cea mare… Uite cum te-ai atâțat pentru tată…
— Mamă! Ce povestești, ce te faci că ești orfană? Nu mai pot, n-am puteri… sun acum la bunica, ea să se ocupe de tine, ce rușine.
— Îți închipui, — se întoarce Tania spre tatăl ei, — merg eu de la universitate, și ei… se plimbă pe alee, sub braț… el îi citește poezii, probabil de-ale lui, a scris el, da, mamă? Despre dragoste, nu-i așa?
— Ești rea, Tania, rea și proastă. Tânără ești…
— Uite-o, nici urmă de regret, gata… sun la bunicile, la amândouă, să vină să discute cu tine, noi cu tata n-avem puteri.
Lida s-a ridicat în liniște, a netezit cutele de pe rochia de casă, a scuturat firele invizibile.
S-a oprit.
— Bine, dragilor, plec.
— Unde, Liducă?
— Plec de la tine, Costi…
— Cum adică pleci, unde… Și eu? Eu cum rămân?
Fata, în acel moment, strălucind cu ochii plini de ură spre mamă, vorbea aprins la telefon.
— Taaanii, Tania — a început Costel să se văicărească ca la mort, — Tania…
— Ce? Ce-i cu tata? Spatele? Unde te doare?
— Oooi, oi… Tanii… ea… mama… pleacă, zice.
— Cum adică pleacă? Unde? Mamă… ce-ți tot închipui? La bătrânețe?
Lida a râs.
Își punea cu grijă lucrurile în valiză.
Deja voise să plece, dar Costel s-a îmbolnăvit, i s-a înrăutățit hernia, cum s-a chinuit bietul om, cum a geamăt…
— Lidă… cred că am o hernie acolo…
— Nu s-a văzut la RMN.
— Oi, ce știu doctorii ăia… Știi Lidă… ei nu spun din prima.
— Da? Și de ce?
— Păi… ca să scoată mai mulți bani pe urmă, la Petre de la muncă la fel… hernie pe hernie, creme, pastile, și apoi hop… hernie groaznică, cu nume lung…
Atunci, Lida a tăcut și și-a văzut de treabă, n-a plecat, n-a putut să-l lase pe bietul om.
Dar acum…
— Cât o mai fi viața asta, Lidă, — aude ea glasul prietenei ei, Lizuca, — tu muncești pentru ei ca un sclav pe corabie.
Ce bunătate ai văzut de la Costel tău?
Nimic, a lovit Lizuca cu palma în masă.
Toată tinerețea a umblat, a umblat, ca un câine… chiar a adus-o acasă pe aia, cum o cheamă… frizerița, fir-ar…?
— Mioara.
— A, da, Mioara, ca o vacă pe ciocolată, a tot adus-o, amintește-ți.
Tu la două slujbe, încă și ceva pe lângă, iar Costel pe canapea.
Costel are nevoie de sanatoriu, are spatele bolnav, Costel zboară la sanatoriu, la mare, iar Lidă la grădină, întâi la soacră, apoi la mama sau invers?
Că Lidă la patruzeci de ani târăște piciorul, e normal, nu?
— Păi, Lizuca, — se apăra Lida atunci, — Costel e…
— Ce e? Din alt aluat? Aaa… da, el e bărbat, animalul sacru. Uită-te la alți bărbați, ei se frâng ca familia să nu ducă lipsă.
La voi e invers, tu te frânLida a rămas în noua ei viață, liberă și liniștită, învățând încet că fericirea nu e o povară, ci un drept.
