Altfel nici nu putea fi
— Bună, Smaragda! Ce mai faci? Nu te-am văzut de mult. Fata ta tot necăsătorită e? — o opri la magazin o veche cunoștință pe Smaragda.
— Sănătate și ție! De ce te interesează? Ai vreun ginere la ochi? Nu ne trebuie oricine. Ruxandra mea e bine crescută, citește cărți deștepte, — răspunse Smaragda cu același ton, fără prea mult entuziasm.
— Nu te supăra, dar de la cărți astea puțin folos e, Smaragda. Uneori, prea multă minte strică. O să tot alegeți până rămâne fata fată bătrână, și nici măcar nu-ți va mulțumi.
— Nu fi guralivă! Sau poate visezi să-ți însoari băiatul tău? — nu se lăsă mai prejos Smaragda.
— Ah, Smaragda, ce limbă ai… — oftă prietena.
— Mai bine să citească cărți decât să alerge prin baruri. Uită-te la Rodica, fata ei a născut fără bărbat, i-a lăsat bunicii pruncul și a dispărut.
— Dar nici să-ți ții fata în lesă nu-i bine, — replică bătrâna cunoștință.
— Tu te amestecă în viața noastră? Vezi-ți de băiatul tău, să nu se fi îmbătat de tot! — Smaragda își luă sacoșele și plecă bombănind: — Să nu te mai văd niciodată…
Acasă, Smaragda puse pungișoarele în bucătărie și intră în camera Ruxandrei.
— Tot citesți? Și Eminescu spunea că prea multă minte nu face decât să aducă necazuri, — izbucni ea.
— Nu Eminescu, Creangă, — o corectă Ruxandra.
— Ce diferență are? Du-te până la magazin, n-avem lapte. Sau ieși la plimbare, stai toată ziua cu nasul în cărți, îți strici ochii, — spuse Smaragda supărată.
— Mamă, ce te-a mușcat? Uneori nu mă lași afară, alteori mă alungi.
— M-am săturat de vorbe. Nu sunt împotrivă să-ți faci viața, fata mea, dar cu cine să te căsătorești? — Smaragda dădu din mână și ieși.
Ruxandra închise cartea și se gândi. Mama o crescuse singură. Când o certa, spunea că e exact ca tatăl ei. Mică, Ruxandra o rugase pe mamă să-i arate o fotografie.
— N-o găsesc, s-a pierdut. O să caut, o să-ți arăt, — o lăsa mereu pe dinafară.
Crescând, Ruxandra înțelese că nu există nicio fotografie. Poate că tatăl ei nici nu știa că există.
Poate chiar îi semăna? Spre deosebire de mama ei voinică, ea era subțire, cu păr des și blond. Sprâncenele și genele tot blonde îi dădeau o înfățișare palidă. În clasa a zecea, își vopsise genele la o prietenă înainte de bal.
— Te-ai uitat la prietene? Numai prostii te învață! Spală-te imediat! — țipase mama, văzându-i ochii înegriți.
Băieții n-o băgau în seamă. Existau fete mai frumoase. Când Vadim, un tocilar de la facultate, o invită la film, se bucură. Era la fel de citit și timid ca ea. Într-o zi, îl aduse acasă când mama era la serviciu.
Din nenorocire, Smaragda se simțise rău și venise mai devreme. Tânării nu făcuseră nimic rău, doar vorbeau despre cărți. Dar mama se apucă de piept și se făcu că leșină. Vadim o luă la picior, iar Ruxandra ascultă atâtea reproșuri încât se jură să nu mai aducă vreun bărbat în casă.
Cu Vadim nu se întâmplă nimic. Mama aflase că era dintr-un oraș mic și decreta că o urmărea doar pentru apartament și acte.
— O să se înscrie aici și-apoi n-o să-l mai scoți. Nu permit să se mute aici, apartamentul ăsta n-a fost ușor de câștigat.
După facultate, Ruxandra se angajă la bibliotecă. Era prea timidă pentru a preda.
— Niciodată n-o să găsești pe nimeni între cărți. Numai femei vin acolo. Ți-am spus să faci medicină! Măcar pe mine m-ai fi tratat. Bărbații respectă femeile în halate.
Dar Ruxandra nu suporta medicina. Cărțile erau altceva. Prin ele trăia vieți întregi, iubea și sufera. În mintea ei se conturase eroul-prinț, ca în povești. Însă în viața reală, ea întâlnea doar bărbați divorțați sau văduvi, aproape de vârsta mamei. Când apărea cineva mai tânăr, mama găsea imediat defecte sau intenții ascunse.
Dacă Ruxandra încerca să se revolte, mama se apuca de piept și tăvălea ochii.
— Ar trebui să trăiești singură, Ruxandra. Altfel nu te vei mărita niciodată. Au trecut ani, trebuie să ai copii… Câți ani ai? — o întrebă într-o pauȘi astfel, Ruxandra înțelese că adevărata ei casă nu era în cărți, ci în brațele lui Alexei și ale micului Mitiță, unde în sfârșit găsise pacea pentru care tăcut o tânjise toată viața.
