Nu mai suport!”
– Iar muzica asta prostească! – urlă Valeria Popovici, lovind cu pumnul în calorifer. – E unu noaptea și parcă țin concert de rock sus!
– Mamă, calmează-te, – oftă fiica Ana, fără să ridice ochii de pe telefon. – Mâine le vorbești.
– Cât să mai vorbesc? O lună de zile îi tolerez pe ăștia… ăștia… – flutură mâinile, căutând cuvintele. – Niște dependenți, poate!
– Mamă, nu striga așa. O să o trezești pe Mădălina.
– Și ce dacă se trezește! Să știe în ce casă locuiește! – Valeria Popovici se apropie de fereastră și o deschise cu zgomot. – Hei, sus acolo! Opriți gălăgia!
Din fereastra de la etajul trei se ivi o căpățână ciuntită a unui tânăr.
– Bătrânică, și tu nu mai țipa! Lumea doarme!
– Ce bătrânică, proștule! – se inflamă Valeria. – Chem acum poliția!
– Cheamă! – răcni tânărul și trânti fereastra.
Muzica se făcu și mai asurzitoare.
Valeria Popovici căzu pe canapea, cu mâna la inimă. Mâinile îi tremurau, respirația i se oprea. Ana, în sfârșit, lăsă telefonul și se uită la mama ei.
– Mamă, ești bine? Să-ți iau pastilele?
– Dă-mi Corvalol, – șopti Valeria.
Ana aduse picăturile și un pahar cu apă. Mama le luă și se lăsă pe perne.
– Nu mai pot, Anuțo. Deloc. Pe vremuri, oameni cumsecade locuiau aici. Liniște, ordine deplină. Acum…
Făcu un gest spre tavan, de unde izbucnea bubuitul tobelor.
– Când s-au mutat? – întrebă Ana.
– Acum o lună. Un tânăr și o fată. Păreau normali, politicoși. Ne salutam pe scară, zâmbeau. Și s-au dovedit a fi…
Valeria nu termină fraza. Sus ceva trânti cu zgomot, urmat de țipete și râsete.
– Sigur sunt dependenți, – mormăi ea. – Oamenii normali la unu noaptea dorm.
Ana se întinse și căscă.
– Mamă, mă duc acasă. E târziu.
– Nu mă lăsa singură cu ăștia… cu nebunii!
– Mamă, ce să fac? Mâine am serviciu, Mădălinei la școală. Tu te înțelege cu vecinii.
Ana și luă lucrurile și plecă. Valeria Popovici rămase singură în apartament, unde fiecare zgomot de sus i se răsuna ca o durere în inimă.
Scoase din noptieră un carnețel și găsi numărul polițistului de sector. Nu răspundea. Încercă la secția de gardă.
– Vă ascult, – răsună o voce obosită.
– Bună ziua, sunt Valeria Popovici de pe strada Armenească. Vecinii de sus au muzica prea tare, nu ne lasă să dormim.
– Cât e ceasul?
– E unu noaptea!
– Am înțeles. Notăm reclamația. Patrula va veni când se eliberează.
– Când va fi asta?
– Nu pot să spun. Multe apeluri.
Valeria Popovici închisecu ochii și încleștă pumnii. Patrulă va veni când se eliberează. Când anume? Dimineața? Mâine? Peste o săptămână?
Se apropie de fereastră și privi strada. Pustie, tăcere, doar felinarele clipeau. Iar în casa ei era iadul. Muzica bubuită, oamenii tropăiau, strigau. Și nimănui nu-i păsa.
Se gândi la cum trăise odinioară. Treizeci de ani în acest apartament. Văzuse vecini schimbându-se, copii de născut și crescând. Toți se cunoșteau, se respectau. După zece seara, liniște absolută.
Și acum asta. Tineri veniți nu știu de unde, cred că li se tot permite. Părinții bogați, poate, cumpără apartamente, dar fără pic de bună-cuviință.
Sus începu o nouă melodie. Valeria recunoscu aerul – ceva modern, cu chitare răgușite și zăngănit. Pereții vibrau de bass.
Nu mai putu și se duse iar la fereastră.
– Opriți muzica! – strigă din răsputeri. – Lumea doarme!
Niciun răspuns. Muzica continua să bată.
Valeria își puse halatul și ieși pe palier. Urcă un etaj și sună la ușă. Multă vreme nu deschise nimeni, apoi se auziră pași.
– Cine-i? – întrebă o voce bărbătească.
– Vecina de jos. Deschideți, vă rog.
Ușa se deschise pe lanț. Prin fantă
Iar ciocanul, plin de semne răzlețe de rugina timpului, a început să licărească discret pe raft, ca o amintire a puterii care doarme liniștită în fiecare colț al sufletului uman.
