Azi am povestea unei femei care era îndrăgostită de un bărbat. Simțea ceva puternic pentru el, o atrăgea într-un fel inexplicabil. Credea că iubește, cu adevărat.
Și totuși, era nefericită. Bărbatul nu-i răspundea la sentimente, deși ea făcea tot posibilul să-i atragă atenția: vorbea cu un glas mieros și jucăuș, arunca priviri pline de înțeles, găsea motive să stea de vorbă, descheia primul nasture de la bluză… Făcea totul „cum trebuie”. Dar fără rezultat.
Ba chiar mai rău—bărbatul începuse să arate interes pentru o altă colegă. O femeie obișnuită, mai în vârstă decât el. Sta cu ea la povești, îi aducea cafea de la automat, o privea cu cald… Apoi a început s-o conducă acasă cu mașina. Și ea nici măcar nu știa să conducă! Cum e posibil așa ceva? Femeia îndrăgostită era, totuși, mai frumoasă, mai tânără. Dar nu-i plăcea. Nu simțea nimic pentru ea.
Răspunsul e simplu: această femeie nu ș–a dorit să cunoască pe bărbatul care o atrăgea. Știa doar că e liber, că are un salariu bun, foarte bun, de fapt. Știa că poartă costume scumpe și conduce o mașină de marcă. Atât. Nu o interesa altceva.
O interesa doar el—frumos, magnetizant, își dorea să cadă în brațele lui, să construiască o relație. Să se mărite cu el.
Dar despre ce vorbeau el și acea femeie neinteresantă? Se scriau, se sunau, stăteau în mașină și nu plecau—doar vorbeau. Asta nu e dragoste, credea ea. Doar vorbe.
Dar dragostea chiar asta înseamnă—vorbe. Înțelegere profundă. Să asculți pe cineva și să știi ce vrea să spună înainte să termine fraza. Să râzi la o glumă pe care abia o auziși. Să vorbești același limbaj și să nu te saturi. Să fii interesat de persoana aceea—întreaga ei ființă, mereu. De la primul cuvânt până la ultimul oftat.
Când întrebi: „Ai mâncat ceva?” „S–a mai ameliorat durerea de spate a tatălui tău?” „Îți amintești filmul ăla vechi cu Sinbad câlătorul, cu monstrul din plastilină? Uite, a înflorit vioreaua mea, după atâția ani…” „Pune–ți geaca, s–a răcorit.” „Jucai pioner la tabără?” „Ții minte citatul ăla de la Maugham?” „Frunzele galbene arată ca fotografiile bătrâne…” „Dă–mi voie să–ți ating fruntea, ai febră? Pare că ești cam înfierbântat. Ia–ți șapca, bate vântul.”
Și apoi îl îmbrațișezi. Pentru că trăiești și respiri pentru el. Și ești a lui. Iar el e al tău.
Pentru străini, sunt doar vorbe fără sens. Bâlci. Dar pentru cei care se iubesc, acesta e limbajul dragostei—interesul profund pentru celălalt.
Femeia aceea îndrăgostită nu era interesată decât de ea. Și de sentimentul pe care îl numea „dragoste”. De fapt, era poftă. Dorința de a–l cuceri, de a–l face al ei. Dar nimic nu poate fi al tău dacă nu–l înțelegi. Muzica pe care nu o percepi nu–ți aparține. Poezia pe care nu o simți nu e a ta. Iar o persoană nu poate fi a ta dacă nu o cunoști. Dacă nu vrei să o cunoști.
Și atunci, orice tactică e zadarnică. Poți provoca doar un răspuns la fel de egoist—pofta pentru poftă. Dar apoi, ce faci împreună? Ești cu un străin. Nu vă leagă nimic.
Poți iubi o lebădă. Să–i admirPoți să o iubești pentru frumusețea ei și să o protejezi, sau poți să o pregătești la cuptor și să te bucuri de gustul ei, dar în acel moment lebăda nu mai există, doar amintirea ei.
