Odată am greșit — plătesc toată viața
Anișoara mergea pe o stradă toamnică din Chișinău, trăgând după ea un geamantân greu. Vântul îi smulgea părul, ploaia rece picura, iar fiecare pas îi răsuna dureroas în picioare — tocurile îi frecaseră până la sânge. Dar mai mult decât orice, o durea inima.
— Cum de a ajuns așa… — șoptea ea, privind în bălți. — Cum am putut încredința atât de prost?
Șase ani cu Andrei. Promisiuni, călătorii împreună, viața în apartamentul lui, cadouri, flori… Și acum — geamantân, stradă, contul gol și nici un leu de la cel care jura să aibă grijă de ea pentru totdeauna. Pur și simplu a dat-o afară. Pur și simplu a spus: „Am întâlnit pe altcineva.”
Anișoara nu plângea. Era prea mândră ca să se umilească. Dar înăuntru — era o prăpastie.
Trecând pe lângă o cafenea primitoare, nu a rezistat: îi dorea căldură și liniște. A intrat, a comandat o cafea neagră și două eclere. S-a așezat lângă fereastră. Pentru prima oară în toată ziua — s-a lăsat pe un scaun. S-a uitat în jur. Era lume: femei cu prietene, cupluri, un bătrân cu soția. Și lângă fereastră — un bărbat în costum scump, cu un laptop, serios, concentrat.
Anișoara a clătinat ușor ceașca. El era. Petru.
Același Petru pe care l-a părăsit acum șapte ani pentru Andrei. Atunci el locuia cu bunica, purta cămăși uzate, strângea bani pentru cursuri de programare și o ruga să aibă răbdare — că totul va fi bine. Dar ea n-a vrut să aștepte. N-a vrut să trăiască într-un apartament vechi cu ceasuri care cântau cuc și miros de medicamente. A vrut să „trăiască frumos”. A vrut imediat.
Și acum Petru — matur, sigur pe sine, elegant. Judecând după înfățișare, cu bani. Anișoara s-a uitat țintă la el, uitând de cafea și desert. În minte i se perindau amintiri: serile petrecute împreună în bucătărie, beau ceai; bunica lui, blândă și bună; Petru, care-i făcea omletă și o numea „prințesa mea”.
Și-a strâns buzele. Iată șansa. Poate nu e căsătorit? Poate își amintește de ea? Poate o iartă?
S-a ridicat. A pășit jumătate de sală. Inima îi bătea cu putere, picioarele i se îndoiau. Dar un glas ascuțit a întrerupt-o:
— Tata! Tăticule!
Petru s-a ridicat și s-a întors. Spre el alerga o fetiță de vreo cinci ani. În urmă — o femeie frumoasă, cu păr lung. A îmbrățișat-o pe fiică, a sărutat-o pe soție. Și le-a condus la masa lui.
Anișoara a înghețat. Apoi s-a întors în tăcere, revenind la masa ei. Geamantânul, eclerurile, cafeaua rece. Inima îi era strânsă atât de tare, că ar fi vrut să țipe.
Greșeala. Cea mare. Când lași pe cineva care te iubește pentru o iluzie. Pentru cineva care vorbește frumos — dar trădează ușor.
Acum Petru e fericit. Iar ea — nimeni. Nici casă, nici dragoste, nici viitor. Doar amintiri și un geamantân în mână.
A ieșit din cafenea, a închis ușa și a înțeles brusc: greșelile adevărate nu sunt atunci când alegi pe cine nu trebuie, ci atunci când nu prețuiești pe cei care te-au iubit cu adevărat.
