Șoricel
Mama și Dragoș trăiau singuri. Desigur, Dragoș avea și un tată, dar acesta nu-l dorea pe băiat. Încă nu întrebase despre el—la grădiniță, jucăriile erau mai importante decât prezența sau absența unui părinte.
Dumitrița hotărâse că era mai bine să nu știe adevărul: se îndrăgostise nebunește de viitorul tată al lui Dragoș, dar când i-a spus despre sarcină, acesta i-a mărturisit că era căsătorit. Avea probleme cu soția, dar nu putea pleca—tatăsău ei era șeful lui. Dacă ar fi făcut-o, ar fi rămas în cămașă, iar un om ruinat n-ar fi fost de folos lui Dumitrița. A sfătuit-o să rezolve „problema” cât era timp, căci sprijin nu avea să primească. Și dacă insista, avea să regretă…
Ea nu s-a mai ținut după el, a dispărut din viața lui și l-a crescut pe Dragoș singură. Băiatul creștea cuminte, iar asta îi era destul.
Dumitrița era învățătoare, iar Dragoș, la cinci ani, mergea la grădiniță. Nu aveau nevoie de nimeni.
După Anul Nou, la școală a venit un nou profesor de sport—înalt, zvelt, cu un zâmbet care făcea să pâlpâie inimile tuturor învățătoarelor singure. Majoritatea îl curtau, dar Dumitrița nu-i arunca nici o privire, nici nu râdea la glumele lui. Poate de aceea el și-a întors atenția spre ea.
Într-o zi, când ieșea din poarta școlii, un SUV s-a oprit în fața ei. Profesorul de sport a coborât și i-a deschis portiera.
„Te rog,” a zâmbit el, arătând spre scaun.
„Nu-i nevoie, merg pe jos, e aproape,” a spus ea stingherită.
“Hai, cu mașina e mai bine, chiar dacă e aproape,” a replicat el, logic.
Dumitrița a ezitat, dar s-a urcat. El a închis portiera, a pornit motorul și a întrebat-o adresa.
„Nu știu exact. Numai numărul grădiniței.”
„A ce grădiniță?” s-a uitat el nedumerit.
„Unde merge fiul meu,” a explicat ea repede.
„Ai un fiu? Mare?” a trecut el pe „tu” fără să clipească.
„Dragoș. Are cinci ani.” A apucat clanța. „Mai bine merg pe jos.”
„Stai. Hai să te duc.” A pus mașina în mișcare.
Dumitrița a închis portiera. Nu era nimic rău în a-l lua pe Dragoș cu mașina. Oricum, nimic nu putea fi între ei. De ce și-ar dori un bărbat o femeie „cu cârcă”, când erau atâtea libere?
„Dacă nu te grăbești…” a oftat ea.
„Nu mă grăbesc. Nu mă așteaptă nimeni acasă. N-am nici soție, nici copii,” a lămurit el, anticipând întrebările ei.
„De ce? Ai caracter nasol? Femeile fug? Sau te-a rănit una și acum te ferești?” l-a iscodit ea.
„Uau, spinoasă. Nu mă așteptam. La prima vedere pari liniștită.” A râs. „A fost de toate: dragoste, dureri. Dar n-am ajuns la altar, și nu doar din vina mea. Iar caracterul… Toți avem defecte, respectata dumneavoastră Dumitrița Ion. Și tu ești altfel decât pari.”
„Regreți că m-ai luat?” a întrebat ea. „Opriți-vă aici!”
Mașina s-a oprit în fața grădiniței.
„Te aștept,” a zis el când ea a coborât.
Ea a mai zăbovit lângă mașină.
„Nu e nevoie. Stăm aproape. Nu vreau să-mi pună Dragoș întrebări. Înțelegi, Mihai Sergheevici?” l-a privit fix, ca pe un elev obraznic. „Nu ne aștepta.” A trântit portiera și a plecat.
Mihai Sergheevici Bălțatu a rămas câteva minute pe loc, gânditor. Apoi a pornit mașina și a plecat. Când Dumitrița a ieșit cu Dragoș de la grădiniță, a oftat ușurată—și puțin dezamăgită. Totul era clar. O femeie cu copil nu-i trebuia. „Și nouă nu ne trebuie el,” și-a zis.
Dar a doua zi, Mihai o aștepta iarăși la poartă.
„Știu ce-ai crezut: că am fugit când am auzit de Dragoș. Dar nu. Hai, urcă. La grădiniță?” a întrebat el simplu.
Dumitrița a zâmbit și a dat din cap. Când l-a adus pe Dragoș la mașină, băiatul l-a privit pe Mihai la fel ca ea cu o zi înainte, apoi s-a uitat la mama sa.
„E colegul meu, Mihai Sergheevici. Lucrează la școala noastră. Hai, urcă,” a spus ea forțându-și veselia ca să-și ascundă stinghelia.
Dragoș nu a sărit de bucurie, nici nu s-a grăbit. S-a urcat pe banchetă cu oÎntr-o seară, când Dumitrița se uita la Dragoș și cățelușul lui zburdalnici în sufragerie, și-a dat seama că deja găsise fericirea—într-un colț de lume unde dragostea nu avea nevoie de cuvinte. .
