— Doamne, Elena, ai luat-o razna! — țipa Nastea în telefon. — Cum adică te-ai despărțit pe ascuns? De ce nu mi-ai spus nimic?
— Mai încet, te rog — Elena depărtă telefonul de ureche și se uită ușor spre ușa bucătăriei. — Copiii sunt acasă.
— Ce copii? Au peste treizeci de ani! Elenă, îți dai seama ce faci? Douăzeci și opt de ani de căsnicie, și dintr-o dată… despărțire!
— Nastea, nu striga, te rog. E deja greu.
— Dar de ce ai tăcut? Suntem prietene din facultate! Aș fi putut să te ajut, să te susțin…
Elena apăsă telefonul la piept și închise ochii. Doamne, cât era de obosită de discuțiile astea. Mai întâi o sunase Mădălina de la muncă, apoi mătușa Varvara, acum Nastea. De parcă toți așteptau un motiv să continue bârfele.
— Elenă, mă auzi? — se auzi din telefon.
— Da, da, sunt aici. Doar că nu vreau să vorbesc despre asta acum.
— Cum să nu vrei? E o veste mare! Ești prima din gașcă care se desparte. Spune-mi măcar ceva. Te-a înșelat?
— Nu, n-a făcut asta.
— A băut?
— Nici.
— Atunci de ce? Elena, spune-mi odată!
Elena oftă profund. Cum să-i explice lui Nastea că pur și simplu se săturase? Se săturase de zilele gri, de aceleași discuții, de senzația că trăise o viață care nu-i aparținea.
— M-am săturat, Nastea. Înțelegi?
— De ce? Victor e bărbat bun, nu bea, nu te bate, câștigă bine.
— Exact. E bărbat bun. Doar că… nu al meu.
— Ce ai? Cum adică „nu al tău”? Ați trăit împreună douăzeci și opt de ani!
Se auzi zgomot în hol. Elena se grăbi să-și ia rămas bun de la prietenă și închise. În bucătărie intră fiica ei, Ana, cu un sac de cumpărături.
— Mamă, bună — puse sacul pe masă și o privi atent. — Ești așa palidă…
— A, nimic, mă doare capul.
— Te-a sunat iar Nastea? Am auzit că te justificai în telefon.
Elena dădu din cap. Ana scutură sacul și începu să aranjeze alimentele.
— Mamă… nu regreti? — întrebă fără să se întoarcă.
— Ce anume?
— Păi… că te-ai despărțit de tata.
Elena o privi. Ana semăna atât de mult cu ea de tânără — aceleași păr închis, aceiași ochi căprui. Numai că în privirea fetei era o hotărâre pe care ea n-o avusese niciodată.
— Nu știu, Anuța. Nu știu încă.
— Și tata regretă?
— N-am vorbit despre asta.
Ana se întoarse spre ea.
— Mamă, pot să te întreb ceva?
— Sigur.
— Ai iubit vreodată pe tata?
Elena îngheță cu ceasca în mână. De unde știa asta?
— De ce crezi așa?
— Vă-am observat toată viața. Nu v-ați îmbrățișat, nu v-ați sărutat. Nici măcar nu v-ai ținut de mână. Erați ca niște coElena își dădu seama că în sfârșit era liberă să iubească într-un mod care îi aparținea numai ei, și asta însemna mai mult decât orice vorbă de judecată sau regrete.
