Hei, dragă, ascultă povestea aia cu care mă tot tot gândesc. Să fie seara asta ultima lui, să o încheie frumos. Să privească iubirea lui și să-i ureze o viață lungă. Apoi să se strângă într-o minge lângă fereastra ei și să pătrundă în visele lui, fără să se mai întoarcă
A supraviețuit deja la trei ierni la rând și nu exagerăm. Pentru un cartier din București, așa de rezistentă este o viață de pisică de stradă, aproape un miracol: nu multe feline rezistă atâta timp.
S-a născut într-un apartament modest, alături de mama-sa, o pisică pe nume Mara, care avea încredere în oameni. Dar viața i-a dat o întorsătură brutală.
Stăpânii, Ion și Ana, au pierit într-un accident. Fiul lor, Mihai, un tip cu sânul rece, urăcea pisicile și, pe lângă câinele său fioros, Rex, a hotărât să le dea afară ca pe cele în plus. A scos toată familia de feline pe stradă fără să stea pe gânduri.
Prima iarnă a luat totul mama, frații și surorile ei. Unora le-a luat foamea, altora gerul, alții au fost prinși de câini sau îngropaţi de mașini. A rămas singur un pui roșcat, pe care-l vom numi Scânteia.
Un vânzător de colete l-a găsit. A găsit e o vorbă mare: l-a zărit ca pe un fir de nisip roșu, l-a luat de la mamă, l-a dus în subsol și i-a pus lângă țevi calde. A luat grijă de el toată iarna, și așa a rămas în viață.
Nimeni nu i-a pus un nume. Printr-o fereastră spartă a subsolului, Scânteia ieșea afară și învăța arta supraviețuirii pe stradă să țină la distanță câinii, să se ascundă de oameni, să sape mâncare din gunoaie și să păcălească foamea.
A doua iarnă a fost singur. Vechiul vânzător a fost concediat pentru că a băut, iar în locul lui a venit unul sever, care nu i-a mai dat mâncare, dar nici nu i-a stricat fereastra. Atâta a fost de ajuns: a rezistat încă o iarnă în subsol, a învățat să lupte pentru mâncare și pentru viață.
A treia iarnă a fost cea mai crudă. Toate ferestrele subsolului erau închise. Unde să fugă? Unde să se ascundă de nopțile înghețate?
Trebuia un adăpost nou. Subsolurile erau blocate, dar într-un parc de lângă Bulevardul Unirii a descoperit o groapă veche, săpată lângă o conductă de apă caldă. Țevile fierbânde ieșeau la suprafață, iar groapa era ascunsă de arbuști dese, pe care trecătorii nici nu o observau.
A adunat acolo câteva bucăți de pânză și haine vechi, a făcut un fel de cuib. Deasupra cădeau balcoane, iar zăpada se topea la contact cu țeava, dar tot era umed și vântul îngheța până în oase.
A trecut iarna, dar a ieșit din ea ca o fantomă: slab, cu blana ruptă, ochii mereu vigilenți. În viața de stradă, bătrânețea vine devreme și deja era numit bătrân. Mâncarea venea doar din firimituri de resturi.
Apoi, în preajmă de ploaie de toamnă, cineva a descoperit groapa și a hotărât să o umple.
Scânteia a venit, ca de obicei, să doarmă lângă țeavă. A văzut pământul proaspăt săpat și s-a așezat lângă o mică înălțime, privind în gol. Era, practic, blestemul său. A înțeles că nu mai există locuri libere; toate sunt ocupate de alte pisici.
A găsit un culcuș umed în frunze căzute și, tremurând, a rezistat. Și exact în acea stare de margine, a căzut… în dragoste.
Da, ai auzit bine. S-a îndrăgostit.
Nu-și permitea speranțe. Ea era o pisică de apartament, pe nume Codruța, cu blana perfect îngrijită, trăind la etajul unu al unui bloc din Chișinău. Îi plăcea să stea pe pervaz și să privească afară. El stătea jos, privind spre ea, iar în inima lui înghețată se aprindea ceva cald.
Într-o zi a luat curaj: a cățărat pe un copac, a sărit pe o grindă metalică de sub fereastră, un vechi dulap de iarnă pentru provizii. De atunci mergea des la locul ăla, se așeza și o privea pe Codruța prin geam și suspina.
Nu cerea nimic. Doar admira. Uneori ea cobora la farfuria cu mâncare, iar el înghițea saliva nu din invidie, ci dintr-un gol animalic simplu.
S-a hotărât: dacă iarna asta îl va lua, să se întâmple lângă fereastra ei. Să se strângă într-o minge, să o privească și să plece nu din frică, ci din căldură.
Își imagina deja scena: un șoricel roșcat, pe pervaz, murind liniștit.
Într-o zi proprietara lui a strigat și a fluturilat mâinile. El a fugit, apoi s-a întors. Și din nou.
Băiatul, Ion, a văzut și nu l-a alungat. S-a uitat în ochii pisicii și a văzut tot ce era acolo: speranță, durere, oboseală și adorare pentru frumoasa lor pisică. Nu a putut să-l dea afară.
Mai degrabă a început să-i lasă în secret bucăți de carne, cârnați, câte o bucată de friptură. Odată, Ion s-a apropiat de fereastră și Scânteia, tremurând ușor, i-a ridicat laba și a mieuit.
Codruța a privit mai întâi la om, apoi la roșcatul. În ochii ei a fost surprindere.
Știi că, a zis Ion încet, ea nu vrea un al doilea pisoi. L-am întrebat, dar a refuzat.
A lăsat mâna jos. Scânteia a înțeles totul și nu s-a supărat. Casa nu e pentru el; e pentru pisicile de rasă, tinere, curate.
În acea seară a nins rău. El era ud, înghețat, și deodată a simțit că nu mai are rost. Nici în frunze, nici în colțuri, nici în lupta fără sfârșit.
Dacă sfârșitul trebuie să vină, să vină lângă fereastra acea, din care îl privește mica minune a lui.
A decis să fie ultima noapte. Să-și ia rămas bun cu demnitate: să-și privească ultima dată iubita, să-mieune ceva cald la urechea ei, să-i ureze fericire și viață lungă, apoi să dispară. A mâncat restul de la Ion, a așteptat ca ea să se retragă în cuibul ei cald și, în timp ce îngheață, s-a strâns într-o minge lângă geam și a pășit în somnul fără devegă.
Zăpada a căzut brusc, iar Codruța privea cum fulgii albi se învârt pe geamul ei și se așează pe blana roșcată de afară. Se distra, ochii ei se bucurau de dansul fulgilor, nu știa că această frumusețe îl omoră încet pe cel ce o privește prin gheața geamului. Nu cunoștea frigul, nu știa ce înseamnă să te îngheți dinăuntru.
Între timp, Scânteia se ofilise. Cârnaful mâncat încă i-a dat o ultimă picătură de căldură, dar se topea odată cu ultimele forțe. Vântul îl ardea, gerul pătrundea în oase, și până și să stea drept devenea greu. Îl tot privea pe Codruța, dar înțelegea că nu poate rezista mult.
S-a pregătit pentru despărțire ca și cum ar fi fost cel mai important eveniment din viața lui. Vroia să plece frumos: încă o privire, încă un mieunat blând, să-i ureze ani lungi și o soartă caldă. Planul simplu: să mănânce ultima bucată pe care Ion i-a aruncat, să aștepte ca ea să se retragă în apartament și apoi, strâns într-un mic bulgăre lângă geamul rece, să sară în somnul fără trezire.
A început ninsoarea, iar Codruța, pe pervazul cald, urmărea fascinat cum fulgii se așază pe spatele roșcatului. Pentru ea era un spectacol frumos, aproape o joacă. Nici nu bănuia că în următorul ritm al fulgilor se ascunde moartea. Nu înțelegea că zăpada înseamnă ger, că vântul este durere și că foamea e tortură. Nici nu știa ce înseamnă strada.
Scânteia, aflat afară, se ofilise treptat. Cârnaful mâncat cu o oră în urmă încă îi dădea o urmă de căldură, dar se stingea. Fiecare respirație era tot mai grea, lăbuțele se amorțea, coada se îngheța. Îi privea în continuare ochii, dar corpul îi slăbăcea.
Codruța continua să urmărească cu fascinație acel misterios admirator, iar el nu mai putea sta drept. Spatele tremura, ochii se închideau. A ridicat privirea spre ea ultima dată. A atins cu nasul înghețat geamul și s-a strâns într-un mic cocon.
Îl cutremura febra, frigul îi mușca fiecare os. A încercat să-și încălzească lăbuțele, să creeze o picătură de căldură, dar gerul era prea puternic. Într-un moment ciudat, nu mai simțea frigul. O somnolență blândă și grea l-a învăluit ca o pătură. Nu a luptat în continuare; sfârșitul era aproape.
A deschis ochii ultima oară și a văzut-o pe Codruța, pe cea pentru care se cățăra pe grindă, pentru care trăise toate zilele acestea. Ce frumos e, s-a gândit el. Ce poate fi mai bun? O moarte lină»
Capul i s-a lăsat, ochii s-au închis. I-a venit o iluzie: fereastra s-a deschis, mâini blânde l-au ridicat, l-au mângâiat, i-au șoptit cuvinte dulci. Lângă ele era și ea, din care îi bătea inima, și merg la o farfurie caldă, plină de mâncare.
Ce vis frumos i-a trecut prin minte.
Codruța tot privea stratul de zăpadă ce se așternea pe el. A mieuit încet, ca întrebând: de ce nu răspunzi? A lovit cu laba geamul de mai multe ori, dar fără reacție. Încă a țipat, apoi s-a liniștit. Gerul îl strângea, iar el nu mai auzea.
În final, zăpada l-a transformat într-un mic munte alb, ca un șal.
Ce se întâmplă? a exclamat o femeie din apartament, agitată. Se uită la zăpadă?
Ion a ridicat capul de pe canapea, a privit fereastra. Codruța lovea geamul cu laba. Dintr-o dată i s-a aprins o lumină în minte: ochii ei. Și al lui Scânteia.
A sărit spre fereastră, a tras obloanele. Ce faci?! a strigat soția, Închide imediat!
Dar el nu auzea. Codruța și el încă se luptau. Fereastra s-a deschis și a intrat vântul și zăpada.
Închide! a strigat femeia, dar Ion nu asculta. A căutat în colțul camerei un mic coclu de zăpadă.
L-a luat în brațe, a dus spre baie. Codruța a alergat după el, femeia i-a urmat. În baie a început să spele roșcatul înghețat cu apă caldă, a uscat, a mângâiat. Codruța stătea lângă chiuvetă, își freca fața pe blana lui.
Fac ce pot, șoptea Ion, frecând pieptul micuțului, încercând să-i dea viață. Femeia stătea la ușă, privind în tăcere.
Apoi, dintr-un colț, a auzit o voce îndepărtată, ca din altă lume, care îl chema înapoi. S-a întrebat: De ce să mă întorc acolo, unde e bine, unde e liniște, când acasă e durere?
Dar apoi a auzit vocea ei, a Codruței, cea pentru care își dădea viața. Nu poate fi e chiar lângă? s-a gândit el, deschizând ochii greu. A văzut pe Ion cu fața roșie de emoție, alături de ea, viu, lângă el.
Uite! a strigat Ion, strângând roșcatul ud la piept.
Codruța a sărit pe podea, a sărit în jur, miau de bucurie. Unde-i prosopul? Uscătorul? a întrebat Ion. Repede, să-l usucăm!
L-au uscat cu prosopul, l-au uscat cu uscătorul, i-au sărutat blana. Roșcatul nu înțelegea dacă e vis sau realitate, dar simțea că totul arată prea frumos ca să fie adevărat. Mergea să moară pentru asta.
Femeia i-a turnat lapte cald. El a sorbit și o undă de căldură i-a străbătut gâtul. A scos bolul cu labaȘi așa, în căldura casei și cu ochii lui Codruța scânteind de dragoste, dragostea lui Scânteia a găsit odihnă eternă pe pervazul lor.
