Norașa l-a trădat pe fiul meu — de atunci el este cu totul alt om.
Nu știu cum să-l scot din prăpastia asta. Nu știu cum să-l ajut când inima unei mame se sfâșie de durere și neputință.
Fiul meu, Andrei, s-a născut din dragostea noastră adevărată și puternică. Eu și tatăl lui i-am dat tot ce am avut: putere, timp, speranțe, tinerețe. L-am crescut cinstit, bun, cu inima deschisă. Singurul lucru pe care l-am dorit a fost să crească, să-și găsească o fată cumsecade, să-și întemeieze o familie și să ne dea nepoți. O bucurie simplă, nimic mare.
Dar totul a luat o întorsătură cumplită.
Acum trei ani, când Andrei abia împlinise nouăsprezece, s-a înhăitat cu o femeie care putea fi cu lejeritate sora lui mai mare. Divorțată, cu un copil, cu un trecut greu și, după cum am aflat mai târziu, cu un caracter la fel de întortocheat.
Nici acum nu pot să mă gândesc fără să-mi tremure inima cum am aflat că ea nu poate avea copii. Fiul meu mi-a spus atunci: „Mamă, nu te mai încrede. Nu se va întâmpla minunea.” Am simțit pământul cum mi se năruie sub picioare.
Am alergat prin casă, am plâns, l-am implorat pe soțul meu să vorbească cu Andrei. Iar el a tăcut, fumând țigara după țigară. Până la urmă a zis: „Dacă ne punem împotrivă, îl pierdem.” Ne-am supus. Am înghițit durerea și am primit-o pe ea — totul pentru fiul meu.
Dar era prea vicleană. Țeapănă, cu ochi isteți. De nenumărate ori am surprins-o flertând cu alții, am auzit conversații dubioase, am observat plecări ciudate. Însă în fața lui Andrei era dulce, supusă, îi zâmbea, îi mângâia obrazul. Iar el îi credea. Nu mie — ei. Propriei sale mame — nu, dar ei — da.
Și într-o zi, eu și soțul meu ne pregăteam să vizităm niște prieteni într-un oraș vecin. Eram deja la stația de autobuz când mi-am dat seama că am uitat biletele acasă. M-am întors în fugă. Și deodată am văzut: în fața casei noastre era o mașină străină.
Nu am sunat la ușă. Aveam cheile în poșetă, așa că am intrat în liniște, aproape fără zgomot. De parcă inima mea știa deja că voi găsi ceva cumplit.
În dormitor, pe patul nostru, am văzut-o. Cu un tip care, după cum am aflat mai târziu, abia ieșise de la pușcărie. Toată lumea din cartier se temea de el. Iar ea l-adusese acolo. În casa unde locuia fiul meu. Am înghețat.
Știam că dacă-i spun pur și simplu, Andrei nu mă va crede. Așa că am mințit. L-am sunat la locul de muncă — lucra atunci la o cafenea din apropiere — și i-am spus că stau în fața ușii, că am uitat cheile. Să vină să deschidă. Voiam să vadă cu ochii lui cine era femeia pe care o numise soție.
A venit repede. A deschis ușa, a intrat și… atât. Nici un cuvânt, nici un strigăt. Doar s-a înroșit, s-a așezat pe podea și a plâns. Ca un copil. Ca băiețelul pe care-l legănam în brațe. Repeta doar: „De ce?…”
De atunci, el nu mai e același. Ca o umbră. Nu râde, nu glumește, nu vorbește. Se mișcă ca și cum ar fi sub apă. Ea încă locuiește cu el. Tot așa se dă rotundă, tot așa minte, tot așa se preface că nimic nu s-a întâmplat. Iar el — parcă moare încet.
Uneori mă gândesc: poate am greșit că i-am deschis ochii? Poate era mai bine să trăiască în iluzie? Dar apoi îmi amintesc că nu merită o minciună atât de mare. Nimeni nu merită. Să sufere, dar măcar să știe adevărul. Să doară, dar pe bune. Pentru că a fi trădat și a nu ști este de o sută de ori mai îngrozitor.
Tot ce mai vreau acum este ca fiul meu să trăiască din nou. Să poată trece peste. Să găsească pe cineva autentic. Pentru că el este bun, curat, vrednic. Nu l-am crescut ca să privesc cum o femeie cu sufletul murdar îi sfâșie inima.
