O urăsc pe soacra mea. Pentru că e o ipocrită.
Mă numesc Elena, am 32 de ani. Sunt căsătorită de patru ani, dar trăiesc cu o povară în suflet, pentru că fiecare zi a familiei noastre e umbrită de o persoană — soacra mea. O cheamă Antonina Popescu. Și nu înțeleg cum poți fi atât de prefăcută, falsă, în timp ce te dai drept sfântă.
În fața mea, zâmbește dulce, spune că sunt „harnică”, cum „arăt bine”, că mâncarea mea „e delicioasă”. Dar apoi… Apoi aflu de la vecini, de la socru sau rude îndepărtate că le șoptește tuturor că sunt „o noră necinstită”. Că nu știu să gospodăresc, că n-am vrut să rămân însărcinată intenționat, că l-am „prins cu viclenie”. Că „așa ca mine” trebuie ținute la distanță.
Și toate astea pentru că am fost măritată înainte. Da, am avut un prim mariaj. Ne-am înscris oficial când aveam doar 18 ani. Am fost colegi de clasă, familiile noastre erau prietene. Am avut o nuntă frumoasă — cu roba albă, mașină de lux, fotografii. Apoi a urmat viața reală. După trei luni, ne-am certat foc și pară, iar în două luni am divorțat. Se întâmplă. A fost o greșeală de copilărie. Nici nu-l consider un mariaj adevărat — mai degrabă o amintire penibilă din adolescență.
Dar Antonina Popescu vede altfel. În lumea ei, sunt „pătată”, „cu istorie”, „de mâna a doua”. A încercat să-l convingă pe actualul meu soț să nu se însoare cu mine:
— Gândește-te, băiete — îi spunea —, ești tânăr, cu viitor, iar ea are trecut. O mireasă cu experiență nu-i comoară. Găsești una mai curată.
Dar soțul meu nu-i mamă-sânge. N-a ascultat-o. Ne-am căsătorit. Am crezut naiv că după asta se va resemna. Greșeam.
Da, în public, se străduiește să fie „drăguță”. Sună de sărbători, ne urează. Aduce borcane cu murături, chiftele îmbibate în ulei, ciorbe grele cu cinci feluri de carne. Îi răspund politicos de fiecare dată:
— Mulțumesc, doamnă Popescu, dar nu e nevoie. Nu mâncăm așa. Avem altă dietă.
Iar ea oftează:
— Așa îi plăcea odată fiului meu! L-am hrănit eu cu mâncarea asta când era mic!
Da, exact așa l-ai hrănit — de-aia acum are gastrită, balonare și se plânge mereu de stomac. Îl tratăm cu ceaiuri, îi fac supe ușoare, legume fierte, iar dumneavoastră veniți cu sare, grăsimi și oțet. Apoi vă mirați de ce nu mai vine la cină.
Sunt o persoană directă. Într-o zi, n-am mai rezistat:
— Doamnă Popescu, vă rog, încetați. Sunteți matură, dar vă purtați ca un copil răsfățat. Vă respect ca mama soțului meu. Dar nu sunt obligată să fim prietene. Nici să accept minciunile spuse la spate.
După asta, a dispărut câteva săptămâni. Apoi a reapărut cu telefoane nesfârșite. Povestea episoade din telenovele. Încercam să fiu politicoasă. Dar, sincer? Mi-e indiferent. Nu avem subiecte comune. Tot ce aud sunt plângeri, bârfe și probleme altora.
Am încetat să-i răspund. Soțul știe. Nu se bagă. S-a săturat să fie mediator. Mă iubește, dar ea-i mama lui — nu poate s-o oprească. Înțeleg. Nu cer asta.
Vreau doar să mă lase în pace. Să nu se mai prefacă. Dacă vrei să fii bună — fii sinceră. Dacă nu — ține distanța.
Tot ce cer e respect. Nu jignesc pe nimeni, nu mă bag în viața altora, nu pretind că sunt perfectă. Dar nici să tolerez ipocrizia nu mai pot.
Spuneți drept… N-am dreptate? N-am voie să fiu eu și să-mi apăr hotarele — chiar dacă e vorba de soacră?
