Cerul ploua blând, ca o perdea de mătase udă, iar oamenii treceau pe lângă ea cu umbrele deschise și privirile în pământ. Nimeni nu a observat femeia în costum bej, care stătea în genunchi în mijlocul intersecției. Glasul îi tremura. Te rog vrei să te căsătorești cu mine? șopti ea, ținând în mână o cutiuță de catifea. Bărbatul căruia i se adresa? Avea barbă de săptămâni, purta un palton lipit cu scotch și dormea într-o alee la doar un cartier de Piața Victoriei.
**Două săptămâni în urmă**
Elena Popescu, 36 de ani, miliardară și director general al unei companii de tehnologie, mamă singură, părea să aibă totul sau cel puțin așa credea lumea. Premii din top 100, coperți de reviste și un penthouse cu vedere spre Parcul Herăstrău. Dar în spatele pereților de sticlă ai biroului ei, se simțea sufocată.
Fiul ei de șase ani, Dragoș, nu mai vorbea de când tatăl său un chirurg renumit o părăsise pentru o manechin și o viață în Paris. Dragoș nu mai zâmbea. Nici la desene animate, nici la cățeluși, nici măcar la tortul de ciocolată.
Nimic nu-l mai bucura decât un bărbat ciufulit și zdrențăros care hrănea porumbeii în fața școlii.
Elena l-a văzut prima dată când a întârziat să-l ia pe Dragoș. Băiatul, tăcut și retras, a arătat spre celălalt trotuar și a spus: Mamă, ăla vorbește cu păsările de parcă sunt familia lui.
Elena a dat din mână până ce nu l-a privit mai atent. Un om fără adăpost, probabil în jur de patruzeci de ani, cu ochi calzi sub stratul de murdărie și o barbă neîngrijită, sfărâma pâine pe balustrada de piatră și vorbea în șoaptă cu fiecare porumbel, ca și cum ar fi fost prieteni. Dragoș stătea lângă el, cu ochi blânzi și cu acea liniște pe care ea n-o mai văzuse de luni de zile.
De atunci, Elena a început să ajungă cu cinci minute mai devreme, doar ca să-i privească.
Într-o seară, după o ședință tensionată cu consiliul de administrație, Elena mergea singură pe lângă școală. Și acolo era el chiar și sub ploaie murmura porumbeilor, ud leoarcă, dar tot zâmbind.
A ezitat, apoi a traversat strada.
Scuzați-mă, a spus încet. El și-a ridicat privirea, ochii lui vii în ciuda murdăriei. Sunt Elena. Băiatul ăsta, Dragoș el s-a atașat de dumneavoastră.
El a zâmbit. Știu. Vorbește cu păsările. Ele înțeleg lucruri pe care oamenii nu le înțeleg.
Elena a râs, în ciuda ei. Pot să știu cum vă cheamă?
Ionuț, a răspuns el simplu.
Au vorbit. Douăzeci de minute. Apoi o oră. Elena a uitat de ședință. A uitat de umbrela sub care apa îi curgea pe spate. Ionuț nu a cerut bani. A întrebat despre Dragoș, despre compania ei, cât de des râde și a ascultat. Cu adevărat.
Era bun. Deștept. Simplu. Și complet diferit de orice bărbat pe care-l cunoscuse vreodată.
Zilele au devenit săptămâni.
Elena îi aducea cafea. Apoi supă. Apoi o eșarfă.
Dragoș desena portrete cu Ionuț și-i spunea mamei: E ca un înger adevărat, mamă. Dar trist.
În a opta zi, Elena a pus o întrebare pe care nu o planificase:
Ce ce ai face ca să-ți recapți viața? Să ai o a doua șansă?
Ionuț și-a întors privirea. Cineva ar trebui să creadă că încă mai contez. Că nu sunt doar un fantomă pe care oamenii nu-l văd.
Apoi s-a uitat direct în ochii ei.
Și vreau ca acel cineva să fie sincer. Să mă aleagă nu din milă. Ci pur și simplu.
**Prezentul Cererea**
Și astfel, Elena Popescu, miliardară și director general, cea care cumpăra companii de AI înainte de micul dejun, acum stătea în genunchi pe strada Nicolae Iorga sub ploaie, cu un inel în mână, în fața unui bărbat care nu avea nimic.
Ionuț părea șocat. Înghețat. Nu din cauza camerelor care deja făceau poze sau a mulțimii cu sprâncenele ridicate.
Ci din cauza ei.
Vrei să te căsătorești cu mine? a șoptit el. Elena, nu am nume. Nu am cont la bancă. Dorm lângă un tomberon. De ce eu?
Elena a înghițit. Pentru că tu îl faci pe Dragoș să râdă. Pentru că tu mă faci să simt din nou. Pentru că ești singurul care nu a vrut nimic de la mine doar să mă cunoști.
Ionuț s-a uitat la cutiuța din mâna ei.
Apoi a făcut un pas înapoi.
Doar dacă îmi răspunzi la o întrebare mai întâi.
Ea a înghețat. Întreabă, te rog.
S
