Toți filmaru băiatul muribund, dar doar motociclistul a încercat să-l salveze
Bătrânul motociclist a început să facă resuscitare copilului pe când ceilalți doar filmaru, prea speriați să ajute. Eu stăteam în mașină, înghețată de groază, privind cum acel om de peste șaptezeci de ani, cu jacheta de piele ruptă, apăsa pe pieptul băiatului în timp ce lumea își folosea telefoanele.
Mama băiatului țipa, rugându-se la Dumnezeu, implorând pe oricine, dar doar motociclistul a acționat. Sângele de pe rănile lui îi păta tricoul alb al tânărului în timp ce număra compresiile cu o voce mai aspruă decât pământul pietros.
Serviciile de urgență mai aveau opt minute. Buzele băiatului erau albastre. Și atunci, motociclistul a făcut ceva ce n-am mai văzut vreodatăceva care o să urmărească pe toți cei care au fost acolo.
A început să cânte.
Nu instrucțiuni de resuscitare. Nu rugăciuni. A cântat Miorița cu un accent spart, continuând să apese pe pieptul tânărului, lacrimile amestecându-se cu barba lui căruntă.
Parcul de mașini a tăcut, doar vocea lui și ritmul compresiilor se auzeau. Treizeci de compresii. Două respirații. Treizeci de compresii. Două respirații. *Pe-un picior de plai*
Băiatul fusese lovit de un șofer beat în drum spre Kaufland. Motociclistul ajunsese primul, aruncând Harley-ul lui ca să evite aceeași mașină. Pe când ceilalți sunau la 112 și stăteau la distanță, el s-a târât pe asfalt până la băiat.
Rămâi cu mine, fiule, repeta printre versuri. Nepotul meu are vârsta ta. Rămâi cu mine acum. Dar nu reușea…
Mă numesc Mihaela Popescu și am fost una din cele patruzeci și șapte de persoane care l-au văzut pe Ion Vulturul Munteanu salvând o viață în ziua aceea. Dar mai mult decât atât, am văzut cum a plătit un preț pentru acel miracol de care nimeni nu vorbește când împărtășesc povestea pe rețele.
Îl văzusem prin oraș ani de zile. Greu să nu observe un motociclist bătrân cu crini pictați pe cască și o motocicletă care urla ca un tunet. Vânzătorii se încordau când parca. Mamele își trăgeau copiii mai aproape. Prejudecata era automată. Barba căruntă și jacheta de piele însemnau pericol în mintea multora.
Acea după-amiază de marți a sfărâmat toate presupunerile.
Eram în mașină, uitându-mă pe telefon, când am auzit impactul. Zgomotul de metal lovind carne. Scârțâitul de frâne. Apoi răcnetul motocicletei lui Vulturul tăiat brusc când a aruncat-o pe asfalt, scânteile sărind pe crom în timp ce se târa spre băiat.
BăiatulAlexandru Ionescu, am aflat mai târziupurtase uniforma de la Kaufland, probabil întârziind la tura lui. Duba beatului îl aruncase șase metri. Căzuse ca o păpușă ruptă, membrele în unghiuri imposibile, sângele împrăștiindu-se sub cap.
Toți ieșiseră din mașini, formând un cerc. Telefoanele apăruseră instant. Dar nimeni nu-l atinsese pe băiat. Nimeni nu știa ce să facă. Mama lui apăruse de nicăieri, lăsându-și pungile cu cumpărături, merele rostogolindu-se prin parcare în timp ce se așeza lângă el.
Vă rog! striga. Să-l ajute cineva! Vă rog!
Atunci, Vulturul a acționat. Sângera din pricina căderii, brațul stâng atârnând în mod ciudat, rănile vizibile sub zdrențele jachetei. Dar s-a târât până la Alexandru fără ezitare, căutând pulsul cu degete tremurânde.
Nu bate, a anunțat, începând compresiile imediat. Cineva să numere. Brațul meu stâng e terminat.
Nimeni nu s-a mișcat să ajute. Doar filmară.
Așa că Vulturul a numărat singur, a apăsat cu un singur braț și hotărâre, suflând viață în acei plămâni neclintiți în timp ce restul stăteam inutili ca niște statui.
Unu, doi, trei Vocea lui era fermă în ciuda durerii. Profesională. Ca și cum mai făcuse asta.
Și așa era. Ion Munteanu fusese medic în războiul din Transnistria. Salvas
