Trecutul nu te va lăsa în pace până nu-l îndrepți…
În cafenea era aglomerație. Victor rezervase o masă dinainte ca să sărbătorească ziua lui, altfel n-ar fi prins loc. Ajunseseră când soarele încă strălucea, iar acum întunericul căzuase de mult pe geamuri. Aerul condiționat mergea la maximum, muzica cânta. Pe marginea ferestrelor licăreau ghirlande albăstrii, dând întregului loc atmosferă de sărbătoare. Doar bradul lipsea.
— Viti, hai, dansăm! — soția lui Victor, Viorica, își puse capul pe umărul sărbătoritului. În fața barului, două cupluri dansau deja pe un mic spațiu liber.
— Cheamă-l pe Ion, eu stau puțin, — Victor îi făcu cu ochiul prietenului.
— Vreau cu tine. Doar o dată, — insistă Viorica.
— Serios, băieți, dansați, nu vă uitați la mine. Eu plec. Mama m-a bombărat deja cu mesaje. Nu vreau să-i încerc răbdarea. Viti, la mulți ani încă o dată, — Ion se ridică, îi strânse mâna prietenului și se îndreptă spre ieșire.
— Mai stăm puțin, nu-i așa? E așa răcoare aici, — auzi Ion în spate glasul Vioricăi.
După răcoarea cafenelei, stradă îl întâmpină cu o căldură grea, deși seara era în toi. Se simțea tulburat, picioarele parcă i se topiseră. Poate de la caldărie. Telefonul îi vibră în buzunar. Îl scoase cu greu.
— Ioane, unde ești? Când vii? Mă îngrijorez, — întrebă mama cu glas îngrijorat.
— Mamă, sunt pe drum, nu-ți face griji.
— Cum să nu-mi fac griji? E aproape unsprezece, — vocea ei părea mustrătoare.
— Mamă, ajung în curând… — închise.
Ion mări pasul, încercând să respire adânc ca să i se limpezească capul.
În suflet îi clocotea iritarea. Avea douăzeci și patru de ani, era bărbat mare, și totuși mama îl suna de fiecare dată când întârzia, de parcă ar fi fost copil. Cum să aibă o fată? “Scuză-mă, dragă, mama vrea să mă întorc devreme?” Își mustra mama în sinea lui, dar o înțelegea și nu protesta în gura mare. Nu, nu era mamă-sânge, dar știa de ce era atât de îngrijorată pentru el.
Cu treisprezece ani în urmă murise sora lui, Olesia. A doua zi după înmormântare, tatăl său căzuse în pat cu infarct, nereușind să ducă durerea pierderii fiicei. Și Ion se simțea vinovat pentru ambele moarte. Asta credea el. Niciun cuvânt de consolare nu-l scutise de sentimentul acesta.
— Aveai doar unsprezece ani. Ce puteai face împotriva a trei bărbați? Și era prea târziu să iei apărarea. Nu te-ai temut, ai alergat după ajutor, — îi spusese prietenul său, Victor.
Adevărat, dar Ion continua să se învinovățească. Asta îl împiedica să aibă relații. Îi părea că fetele știau de lașitatea lui. Chiar și Viorica. O cunoscuse el prima dată, ieșiseră de câteva ori la film, se sărutaseră, iar în întunericul sălii ea îi luase mâna primă. Apoi însă o prezentase lui Victor.
— Viorica și Victor, asta e soartă, — râse acesta.
Și nu trecu mult până Viorica îi mărturisi că se îndrăgostise de Victor și că-l alege pe el. Ce putea face? Dragostea nu se poate forța. Șase luni mai târziu se căsătoriseră, iar Ion fusese naș la nunta lor. Îi părea rău doar puțin. Viorica în rochia albă era frumoasă cu adevărat.
— Când o să-mi aduci și tu o mireasă să o cunosc? — îl întreba mama.
— Când găsesc una ca tine, mă însor imediat, — glumea el.
Și nu mințea. Mama era zveltă și frumoasă, chiar la cincizeci și doi de ani, chiar și după dubla pierdere și părul încărunțit. Olesia semăna cu ea. La fel de zveltă ca un mesteacăn, cu trăsături delicate, pielea măslinie și ochii gri. Îi plăcea să o privească când își pieptăna părul lung. În casă, îl strângea mereu în coadă sau îl prindea cu un ac. Dar când pleca undeva, scotea acul și dădea din cap. Părul îi cădea pe spate ca o cascadă. Cu timpul, ar fi devenit și mai asemănătoare cu mama.
Aveau o familie unită. Tatăl o iubea pe mamă, era mândru de fiică și se bucura de fiu. Olesia termina liceul, deja susținuse primul examen de bacalaureat. Voia să intre la institutul pedagogic, să devină profesoară, dar viața i s-a întrerupt brutal într-o seară la fel de călduroasă. Rămăsese pentru totdeauna la șaptesprezece ani.
Străzile întunecate îi aduceau aminte de trecutul pe care și l-ar fi dorit uitat. Dar sentimentul de vinovăție nu-l părăsea, îl rodea și-l urmărea. Nu trecea zi în care să nu se gândească la soră, să nu și-o amintească, să nu se mustre pentru lașitate.
Olesia, liniștită, subțirică, de casă, îl tachina mereu, îl numea “micul”. Ion se lăuda în fața prietenilor că are o soră atât de frumoasă, de parcă era vreo realizare a lui. Băieții mai mari se apropiau de el ca să afle cui îi plăcea Olesia mai mult. Ea călca rufele, aspira, curăța cartofii ca și cum ar fi fost cea mai importantă treabă din lume. Făcea totul fără grabă, dar totuși rapid și frumos.
Dacă nu s-ar fi speriat atunci, dacă nu ar fi fugit… Când tatăl murise brusc, îi trecuse prin cap că trebuie să îndrepte totul. Dacă va muri și el, pedeapsa se va împlini, iar totul va reveni la normal. La unsprezece ani, asta părea soluția corectă.
Mama, în ciuda durerii, simțise ce avea el în minte. Într-o seară, venise în camera pe care o împărțise odinioară cu Olesia, se așezase pe pat și îl rugase să n-o părăsească. Dacă va pleca și el, nu va maiȘi astfel, în ziua în care fetița lor, Olesia, împlinii unsprezece ani, Ion o luă în brațe și, privind-o adânc în ochii gri care îi aminteau atât de mult de sora pierdută, își dădu seama că, în sfârșit, trecutul îi dăduse pace.
