„Tu ești soțul perfect, Vlad”: cum o singură frază a distrus o căsnicie construită pe indiferență
Mihaela a intrat în casă cu două sacoase grele în mână. Abia păși pragul, iar din cameră se auzi vocea soțului ei:
— Ai venit? Ce, e deja șase?
— E șapte, a răspuns ea obosită, îndreptându-se spre bucătărie.
Pe masă erau trei cești. Asta însemna că venise socra, și, cel mai probabil, împreună cu sora ei, Alina. Mihaela nici nu se mai mira. Devenise obicei: vizite fără avertizare, discuții despre „obiceiurile ei nefeminine”, priviri dezaprobatoare și urmele prezenței străine risipite prin casă.
— Și unde-ai umblat atâta? Mi-e foame, a aruncat Vlad, fără să-și ridice privirea din laptop.
— Am trecut pe la magazin. Ca să-ți servesc, măria ta, a replicat Mihaela cu sarcasm. Dar de fapt, trebuie să vorbim.
Tăcerea lui a fost răspunsul. Atunci ea s-a apropiat, i-a întors scaunul spre ea și a rostit calm:
— Trebuie să ne despărțim.
Vlad a ridicat ochii, nedumerit:
— Ce? De ce?
— Pentru că nu mai pot așa.
— Mihaela, poți să faci mai întâi cina și apoi vorbim? Mor de foame.
— Nu. Vorbim acum.
— Păi, tu știi, nu beau, nu umblu, nu mă învârt. Stau acasă, lucrez. Îmi ajung banii. Nu te-am întrebat niciodată nimic. Ce-ți mai trebuie?
Mihaela a zâmbit amar:
— Trăiești în apartamentul meu, nu plătești chirie, nu plătești facturi—totul cadă pe umerii mei. Cumpărături, curățenie, gătit—tot eu. Întrebare: la ce-ți ajung banii?
— Păi… mi-am cumpărat un pulover. Am descărcat un upgrade pentru joc. Uneori ajut pe mama și pe mătușa Alina–le trimit bani. E normal, nu?
— Da, normal. Doar că dimineață am pornit mașina de spălat și te-am rugat să atârn rufele—încă sunt înăuntru.
— Păi eu eram în pauză…
— Știi, o schimbare de activitate e tot un fel de odihnă.
— Dar eu nu știu să fac nimic. Mama și Alina nu m-au lăsat niciodată la aragaz sau cu aspiratorul.
— Știu. „Nu știi să faci nimic”. Foarte convenabil, nu? Ei bine. De azi—îți este foame, du-te și gătește. Eu n-o să mai pregătesc nimic. Am fost invitată la cafenea cu fetele—am refuzat inițial, dar acum m-am răzgândit. Noroc.
Mihaela s-a ridicat, a atârnat rufele, a arătat spre bucătărie și a plecat. La cafenea, cu un pahar de vin în mână, telefonul i-a sunat—numărul socrei. A închis sunetul și l-a întors cu ecranul în jos.
Când s-a întors acasă, în casă o aștepta deja Rita Mihailovna.
— Mihaela! Ce faci?! Ești în toate mințile?! Despărțire?! Îți dai seama ce bărbat ai?! Așa ceva nu găsești nici cu lumânarea! Nu bea, nu înșală, nu-și aruncă șosetele! Femeile îți sunt geloase!
Mihaela a privit-o liniștită:
— Vorbiți de parcă vă lăudați cu un câine dresat. Nu face nimic rău—asta ați enumerat. Dar puteți spune ce face el de bine? Pentru mine?
— Lucrează.
— Și eu lucrez. Doar că, pe lângă asta, și curăț, și spăl, și călcesc, și gătesc, car sacoase grele, plătesc facturi—pentru mine și pentru el. Și ce face el?
— Îți dăruiește cadouri! Știu! Eu îl ajut să le aleagă!
— Mulțumesc. Acum înțeleg de ce am primit de Crăciun o chiuvetă pentru picioare, iar de ziua mea—un șal de lână.
— Voiai probabil aur? a rânjit socra.
— N-aș fi refuzat un bilet la spa sau o excursie la mare. Dar nu. Primesc un șal. Și lipsă de respect. Și mereu „nu știu să fac nimic”. Nu mai vreau să-i fiu mama.
— Păi nu știe. La noi în familie bărbații nu se ocupă de astea.
— Exact. L-ați crescut să aștepte ca altcineva să-i facă tot. Și lui îi convine. Dar mie—nu.
— Poate nu merită să te grăbești cu despărțirea? Învață-l…
— Scuze. Nu vreau să învăț un bărbat adult să fie bărbat. Am încercat. Un an și jumătate. Nu mai continui. Acum îl ajutăm să-și strângă lucrurile—și plecați amândoi unde vă e mai bine. Nu sunt rea. Doar obosită.
În jumătate de oră, un taxi aștepta în fața blocului. Două geamantane, o valiză. Vlad mergea în urmă, cu laptopul sub braț.
Mihaela a închis ușa în urma lor. S-a așezat pe canapea. A respirat adânc. A notat în agendă: „Despărțire. M-am eliberat.”
Și, pentru prima dată după mult timp, a adormit liniștită.
