După divorț, am crezut că nu voi mai putea avea vreodată încredere în cineva, spunea Andrei, rotind absent cana goală de espresso printre degete. Glasul i-a tremurat atât de sincer, încât Iustina s-a apropiat instinctiv, din empatie. Când eşti trădat, simţi parcă se rupe ceva în tine. Ea mi-a lăsat un gol adânc în suflet. Am fost sigur că nu o să mai ies la lumină n-o să pot supraviețui…
Andrei a tot povestit, cu oftaturi grele, vreme bună. Despre fosta soție, care nu l-a apreciat niciodată cum trebuie. Despre durerea care nu-l lăsa nici să respire. Despre frica de a o lua de la capăt. Fiecare cuvânt al lui se așeza în sufletul Iustinei asemenea unor pietricele calde, iar ea își imagina deja cum va fi femeia aceea care îi va vindeca rănile, îi va readuce credința în iubire. Cum, împreună, vor găsi fericirea.
De Rareș, Andrei a menționat abia la a doua ieșire, printre desert și cafea…
Știi, am şi eu un băiat, are şapte ani. Locuiește cu mama lui, dar la fiecare sfârșit de săptămână e cu mine. Aşa a decis judecătorul.
Chiar frumos! a zâmbit Iustina, cu ochii luminoși. Copiii sunt o binecuvântare.
Ea deja vedea cu ochii minții micul lor univers: micul dejun în trei într-o sâmbătă, plimbări prin Parcul Valea Morilor, seri liniștite în fața televizorului. Băiețelul avea nevoie de grijă femeiască, de puțină căldură maternă. Iar ea voia să fie pentru el o a doua mamă nu să-i ţină locul celei adevărate, ci să-i fie aproape, drag.
Sigur că nu mă deranjează, a răspuns el, scrutând-o cu o urmă ciudată de zâmbet, pe care Iustina atunci a interpretat-o drept suspiciune. Multe femei n-o acceptă, când aud că am copil.
Eu nu sunt multe femei, a zis ea, cu mândrie.
…În primele weekenduri cu Rareș, totul a fost o sărbătoare. Iustina i-a făcut clătite cu afine preferatele lui, aşa știa de la Andrei. L-a ajutat la matematică, explicând totul pe înțelesul lui. A spălat tricoul cu dinozauri, a călcat uniforma de şcoală, s-a ocupat să doarmă la ora nouă.
Tu ar trebui să te odihneşti, i-a spus ea într-o seară lui Andrei, când îl văzuse prăbușit pe canapea cu telecomanda-n mână. Mă descurc eu.
Andrei a dat din cap, ca și când îi mulțumea. Abia mai târziu a înțeles Iustina că acel gest era, de fapt, asentimentul unui stăpân care primește ceea ce i se cuvine.
…Luna după lună, anul după an. Iustina lucra ca manager la o firmă de logistică din Chișinău, pleca la opt dimineața, se întorcea la șapte seara. Salariu bun, pentru capitală. O ajungea pentru doi. Dar erau trei.
Iar întârzie construcţia, oftează Andrei, ca și cum ar anunța o catastrofă. Clientul ne-a amânat. Dar vine și contractul cel mare, îți promit.
Contractul cel mare plutea ca o promisiune deşartă când mai aproape, când mai departe, niciodată real. În schimb, facturile soseau punctual: întreținerea, curentul, internetul, mâncarea, pensia alimentară pentru Marina, adidaşi noi pentru Rareș, contribuţia la şcoală. Iustina plătea în tăcere toate. Strângea cureaua, îşi aducea paste în caserolă la lucru, mergea la transport public, chiar şi pe ploaie. Manichiură nu-şi mai făcuse de un an, pilindu-şi singură unghiile, doar ca să nu se mai gândească la vremurile când îşi permitea salon.
În trei ani, Andrei i-a adus flori de trei ori. Fiecare buchet era ieftin, trandafiri palizi de la florăria non-stop de la colțul blocului, tulpinile ciupite, spinii rupți evident, luate la reducere…
Prima dată, și-a cerut scuze după ce o făcuse isterică în fața lui Rareș. A doua oară, fusese după ce s-a certat cu ea fiindcă a venit o prietenă de-a Iustinei fără să anunțe. A treia oară, i-a adus când a uitat de ziua ei, pierzându-se la o bere cu amicii.
Andrei, nu-mi doresc daruri scumpe, îi spunea Iustina cu răbdare, alegându-şi cuvintele. Dar câteodată aș vrea să simt și eu că mă apreciezi. Măcar o felicitare…
Chipul lui s-a crispat, sătul de atâtea pretenții.
Numai banii te interesează, nu? Numai darurile! Și iubirea pe care o dau, și ce-am suferit nu contează pentru tine?
Nu despre asta e vorba…
Nu meriți! a scuipat Andrei cuvintele, ca pe niște noroi. După tot ce fac pentru tine, tot tu ai pretenții.
Iustina a tăcut. Tăcea mereu. Era mai ușor să taci. Mai simplu să trăiești, să respiri, să pretinzi că e în regulă totul.
Deși, când era vorba de ieșirile cu prietenii, Andrei găsea de fiecare dată bani. Puburi, meciuri la televizor, cafenele joia. Venea acasă ușor băut, mirosind a tutun și transpirație, și cădea lat în pat, fără să-i pese că Iustina încă nu dormea.
Se mințea singură: aşa trebuie să fie iubirea jertfă. Iubirea e răbdare. Va deveni alt om. Va deveni el. Doar să aibă puțintică răbdare, să-l iubească și mai mult, că a avut destul de tras…
…Doar la vorba de căsătorie nimic nu mai mergea roată.
Suntem fericiți și aşa, ce rost are actul? o repezea Andrei, ca și când l-ar bate cineva la cap inutil. După ce-am trăit cu Marina, îmi trebuie timp.
Trei ani, Andrei. Trei ani nu-s puțini.
Tu tot forțezi. Tu numai insiști! și se enerva, dispărea în cealaltă cameră, și discuția rămânea în aer.
Iustinei îi ardeau ochii de dorință să aibă copii. Propriii ei copii, sânge din sângele ei. Avea douăzeci şi opt de ani, şi ceasul acela ticăia tot mai tare în interior. Dar Andrei nu voia. El era deja tată, nu-i mai trebuia şi încă un copil.
…Într-o sâmbătă, n-a cerut decât o singură zi. Atât.
Fetele mă invită la ele. Nu ne-am mai văzut de luni bune. Vin seara acasă.
Andrei s-a uitat la ea ca şi cum i-ar fi spus că vrea să fugă la capătul lumii.
Dar cu Rareș ce faci?
Ești tatăl lui, stai cu băiatul tău, împreună, o zi.
Deci tu ne lași baltă? Tocmai sâmbăta? Când eu voiam să mă odihnesc?
Iustina a clipit. Şi-a dat seama: în trei ani, niciodată nu i-a lăsat singuri, niciodată nu a cerut zi pentru ea. Gătise, făcuse curat, ajutase la teme, spălase, călcase totul în paralel cu serviciul ei.
Vreau doar câteva ore pentru fete, atât… Este fiul tău, Andrei. Nu poți sta cu el o zi singur?
Ești obligată să-l iubești ca pe mine! a izbucnit deodată Andrei. Trăiești pe banii mei, mănânci mâncarea mea, și-acum te mai şi obrăznicești?!
Apartamentul lui. Mâncarea lui. Iustina plătea chiria. Iustina aducea de mâncare, tot din salariul ei. Trei ani întreținută de o femeie pe care o certa pentru că a îndrăznit să-și ceară o zi liberă.
S-a uitat la Andrei: fața-i răsucită de furie, o venă pulsând la tâmplă, pumnii strânşi și l-a văzut prima dată clar. Nu o victimă a vieții. Nu sufletul pierdut ce trebuie salvat. Ci un bărbat ce-și făcuse meșteșug din a manipula bunătatea altora.
Pentru Andrei, ea nu era nici femeie iubită, nici viitoare soție. Doar sponsor și slujnică. Şi atât.
Când Andrei l-a dus pe Rareș înapoi la Marina, Iustina și-a scos valiza de pe șifonier. Făcea bagajul calm, fără tremur. Actele. Telefonul. Încărcătorul. Două tricouri. Blugii. Restul se mai cumpără. Restul nu contează.
N-a lăsat niciun bilet. Ce rost avea să mai explice ceva unui om care nu prețuise nimic?
Ușa s-a închis în urmă-i fără niciun zgomot, fără teatru…
Primele apeluri au venit după o oră. Unul. Două. Apoi șir nesfârșit vibra telefonul din buzunar.
Iustina, unde eşti? Ce se petrece?! Vin acasă şi nu te găsesc! Cum îndrăznești?! Unde-i cina? Să stau flămând?! Ce nesimțire!
Îi asculta glasul furios, revendicativ, plin de indignare oarbă şi nu-i venea să creadă. Chiar şi acum, după ce-a plecat, Andrei se gândea doar la el. La confortul său. La cine-i va mai găti.
Niciun iartă-mă. Niciun ce s-a întâmplat. Doar cum ai putut să faci asta.
L-a blocat peste tot: la telefon, pe rețele, pe mesagerii. Oriunde Andrei ar fi putut ajunge la ea, a ridicat un zid.
Trei ani. Trei ani trăise cu cineva care n-a iubit-o. Doar i-a folosit bunătatea. Care a convins-o că a se sacrifica e totuna cu iubirea.
Dar iubirea adevărată nu rănește și nu umilește. Nu transformă omul în servitor.
Mergea Iustina pe străzile Chișinăului, cu sufletul ușor, după mult timp. Şi-a promis: niciodată să nu mai confunde dragostea cu renunţarea la sine. Să nu mai salveze pe nimeni care-i apasă pe suflet. Să se aleagă pe ea, mereu. Numai pe ea.
Adevărata iubire începe atunci când nu uiți să ai grijă și de tine.
