Umbra lui Țiganu pe zăpadă albă
Aerul rece și cristalin al lui ianuarie părea să fi înghițit pentru totdeauna mirosul lumânărilor de pe bradul de Crăciun și gustul amar al lacrimilor nestăpânite ale mamei. Ultimele zile din oraș trecuseră ca un cadru dureros și încețoșat. Andreea așa o chema acum fata nici măcar nu apucase să meargă la carnavalul de la școală. Mama, printre lacrimi și cu mâinile tremurânde, totuși îi termina costumul de Doamna din Muntele de Aramă, împodobind rochia verde cu mărgele care străluceau ca niște smaralde adevărate. Dar petrecerea nu mai avea să fie. În locul ei, un lung drum cu trenul, câmpuri înzăpezite în afară, care arătau ca o plapumă uriașă cusută cu grijă, și un ghemotoc de gheață sub piept.
Tatăl Pur și simplu nu mai era. Nu fizic, nu. Doar se încetățenise, se evaporase din viața lor, de parcă nici n-ar fi existat. Și apoi venise bunica, mama lui, cu fața ascuțită și dură ca un topor. Cuvintele ei i se întipăriseră în memoria Andreei pentru totdeauna, clare, ascuțite, mortale: Te-am suportat doar pentru fiul meu. Copacul se taie după cum îți permiți. Întoarce-te acolo de unde ai venit. Pensia o să-ți-o plătească, dar altceva nimic. A-b-so-lut nimic.
Și iat-o pe o piațetă înzăpezită din sat, în fața casei bunicii, înclinate, dar primitoare. Descărcau puținele lor lucruri sub privirile curioase ale vecinilor. Ieșiseră toți, ca la spectacol. Unii priveau cu o compasiune acră și tăcută. Alții cu o bucurie greu de stăpânit, mușcătoare. Și totuși, își amintea Andreea din poveștile mamei, aceiași oameni se făcuseră cândva micuți în fața doamnei din oraș care se măritase bine. Acum vedeau doar pe cineva înfrânt, alungat de pe piedestalul ei.
Vacanța se sfârșise în clipă. Noua școală o primise cu tăcere și priviri pătrunzătoare. Era străină. O cioară albă în rochiță de oraș, cu fundițe care acum îi păreau penibile și naiv de zgomotoase. Fetele, ca un stol de corbi, se năpustiră asupra ei.
Uitați-vă la ea, Pinocchio în fustă! râse cineva cu un chicot ascuțit. Picioarele, picioarele! Ca niște bețe!
Andreea se strânse în ea, încercând să devină invizibilă, dar privirile le ardeau prin ea.
După ore, iadul continuă. Zăpada curată și pufoasă care o atrăsese dimineața se transformase în armă. Bulgări strânși cu ură zburară spre ea din toate părțile. Fiecare lovitură era precisă și crudă, și lacrimile îi umplură ochii fără voia ei. Căzu în genunchi, acoperindu-și capul cu mâinile, gata să dispară, să se topească acolo, în zăpadă.
Și deodată larma de râsete și strigăte se transformă în țipete de spaimă și durere.
Dă-le, fetiță din oraș! Mai tare! răsuna deasupra ei un glas răsunător, obraznic, plin de viață.
Ridică fața udă de lacrimi. În fața ei, apărând-o, stătea un băiat. Împletici bulgări cu o viteză și o furie care îi făcură pe agresori să fugă în toate părțile.
Fugiți! E Țiganu cel nebun! răsună pe stradă.
Se întoarse spre ea. Da, chiar semăna cu un Țigan din povești: pielea închisă la culoare, părul negru și zburlit ieșind de sub o căciulă veche, și ochii doi cărbuni în care dansau scântei de bucurie. Încerca să pară dur, cu mâinile în șolduri și privirea sfidătoare, dar zâmbetul care îi înflori pe buze era incredibil de bun și cald.
Tu ești aia din oraș? Eu sunt Mihai. Adică, pentru prieteni Mihăiță. Dacă plângi, o să te mai bată. Gata. De acum azi, ești sub protecția mea. Nimeni nu te mai atinge.
Ultima frază o rosti cu o solemnitate copilăroasă, precum o auzise pe undeva și o memorase. Apoi se rușină de propria patimă, devenind roșu sub bronzul pielii.
Așa a început prietenia lor. Mihai, desigur, nu era țigan. Doar porecla i se lipise din cauza înfățișării neobișnuite. Erau uimitor de asemănători: amândoi citeau cărți până le cădeau filele, împrumutate din biblioteca satului, veche și scârțâitoare. Mihai deja citise tot Jules Verne și Jack London. Obsesia lor comună erau călătoriile. Stăteau ore întregi pe un deal deasupra Prutului, simțind vântul puternic lovindu-le fețele, privind vaporul colorat care se pierdea în zare. Își spuneau visele: el să circumnavigheze globul pe propria corabie, ea să cânte pe o scenă mare, ca vocea ei să se audă peste ocean.
Anii treceau. Prietenia copilărească se transformase în ceva mai profund, mai fraged. Tatăl lui Mihai îi cumpărase o motocicletă, și aceasta devenise biletul lor spre libertate. Alergau pe drumurile de țară, vântul urlându-le în urechi, iar ea, ținându-l strâns de spate, țipa de bucurie. Mergeau la lacuri îndepărtate cu undițe, în pădure după căpșuni, sau pur și simplu la capătul lumii, cum spuneau ei.
Andreea, ești mai frumoasă azi decât ieri, spunea el, privind în altă parte, dar furișându-i privirea. Dar stai mai departe de gagicarii ăia din oraș. Se lipește de tine ca lipicioșii de geam.
Mihăiță, cumva ești gelos? râdea ea, iar inima îi cânta de la cuvintele lui simple și stângace.
Și cum să nu fie? Din rățoiul urât se transformase într-un lebădă frumoasă. Îi ieșise la iveală o voce puternică, ca de catifea. Nici un concert la casa culturală nu se desfășura fără ea. Câștigase concursul regional de
