Neața Gheorghe se înjunghie cu privirea, gura ei strâmbă într-un zâmbet fals: „Păi, v-ați cumpărat casă la țară, dar nu locuiți în ea. Mă deprimă când mă uit la pustietatea voastră.” Am înghițit în sec, dar am tăcut. Când am ieșit la pensie, iar soțul meu și-a luat concediu lung, ne-am hotărât: destul amânări, e timpul să ne ocupăm de curte.
Casă era într-o stare decentă — am vopsit pereții, am spălat ferestrele. Dar terenul? Am îndepărtat mormane de crengi uscate, frunze putrede, găleți ruginite. Am muncit ca niște roabe. Și-atunci, în mine s-a trezit o poftă nebună: nu doar curățenie, ci și frumusețe.
„Hai să plantăm trandafiri lângă alee și pe latura de sud,” a propus soțul. „Imaginează-ți cum ar arăta de pe verandă.” Am fost încântați. Am ales răsaduri din pepinieră, le-am sădit cu grijă. Nu știam dacă vor prinde — nu mai avusesem flori niciodată. Dar au încolțit, au crescut, au înflorit.
Am început să merg tot mai des la casă până când, la începutul verii, m-am mutat acolo definitiv. Pentru prima dată după ani buni, m-am simțit cu adevărat fericită. Liniște, natură, o nouă pasiune. Mă uitam la mugurii înflorind și inima îmi vibra. Până când… trandafirii mei au atras atenția Neaței Gheorghe.
A intrat pe poartă fără să bată — prima dată după ani de zile. A privit în jur, a pufnit:
„În sfârșit ați mai dat la o parte mizeria.”
„Da, acum am mai mult timp,” am răspuns eu, reținută.
„Astea ce sunt?” a întrebat ea, arătând spre tufișuri.
„Trandafiri,” am spus cu mândrie.
„Dă-i la o parte. Imediat.” Comanda a venit tăioasă.
Am rămas prostiți. Poate am greșit ceva — plantat soiul nepotrivit sau în locul nepotrivit? Nu. Motivul era mai simplu.
„Eu am alergie la trandafiri,” a declarat ea. „Strănut, ochii îmi lăcrimă. Vrei să mă omori?”
„Îmi pare rău, dar sunt în curtea mea. Nu vă forțează nimeni să intrați.”
„Și polenul? Crezi că știe granițe? Zboară până la mine. Nu voi suferi din cauza florilor tale!”
„E pământul meu. Nu deranjez pe nimeni.”
„Ba deranjezi!” a țipat ea. „Dă-i jos! Altfel fac plângere. Nu una, multe!”
Scandalul a fost uriaș. A plecat, trântind poarta. Am rămas printre trandafirii mei — uluită, amărâtă. Atâta trudă, atâta dragoste, și acum trebuie să-i distrug?
Nu. Nu mă dau bătută. Curtea e a mea, florile sunt ale mele. Nu otrăvesc pe nimeni. Da, mă macină gândul — poate chiar are alergii? Dar sunt obligată să stric tot ce am făcut doar pentru că ei nu-i convine? Mâine o să fie nepocoanele, poimâine mestecenii?
Uneori cred că pur și simplu nu suportă fericirea altora. A înghițit glumele ei otrăvite ani la rând, dar acum, când curatea e frumoasă, a început să preseze. Invidie? Nu știu. Dar am hotărât un lucru: trandafirii mei rămân. Și dacă trebuie, mă voi lupta pentru ei. Pentru că nu sunt doar flori. Sunt semnul că, în sfârșit, mi-am găsit locul în lume. Și nu voi lăsa pe nimeni să mi-l ia.
